Full version

"Написал бы, что рад, да не смог, не сумел и сдулся.
Кровь стучится в виски, гулко рвется наружу пульсом.
Ты боялась повторов, а я - посмотри - вернулся.
Нажимаю "Отправить", боюсь получить ответ.
Ты же помнишь про все: обещаний моих громады
Уложились кругами, большим персональным адом...
Но теперь ты читаешь (расстроена или рада?),
Разорвав от волненья в куски электронный конверт.

Я читаю себя в твоих резких холодных строках,
В каждой новой - усмешка над слабостью и пороком,
Но не мне говорить о циничном и о жестоком:
Ты теперь крепче стали, не чувствуешь, где болит.
Я ведь жил, как и все, а тебе не хватало света
(Но ты знаешь мой город - здесь солнечно только летом).
Я отправил письмо и я жду твоего ответа.

Как и ты год назад, моя девочка крепко спит.

Нет, любовь - это блик. Только память и сотня фото.
Ты счастливее с Кем-то и я не злюсь на Кого-то,
Я почти что живу, у меня есть почти-работа,
И почти-что-жена чутко спит на моем плече.
Прочитай и пойми, что сказал я в письме коротком, 
Назови меня лучше сволочью и подонком,
Покажи мне нутро - я не верю твоим оберткам..."

Я читаю письмо, долго думаю: "Ну зачем?!"

                8.09.2011