Итоги августа. Павел Самсонов

Этим обзором я завершаю "блк-ский" период в своей жизни. Поэтому позволю себе сделать его намного более личным и выходящим за рамки обычного обзора - ставшего уже ритуальной "десяткой с выходом".

Большому Литературному конкурсу Стихи.ру два с половиной года. Но путь от самой мысли о возможности создания этого проекта до его осуществления был несравненно длиннее. После того, как в 2004 году почил в бозе старый конкурс Национальной Литературной Сети, у меня, к примеру, никогда не вызывали воодушевления попытки разных энтузиастов создавать конкурсы того или иного масштаба внутри или вне Стихиры, хотя создавшийся вакуум было необходимо заполнить. Это делалось либо по-дилетантски, либо не имело реальной аудитории, либо было просто неинтересно. Меня больше привлекала литературная критика, её классичность, основательность, иногда искромётная "репортажность", но конкурсы – не моё. Как приём, возможность достижения быстрого результата, но для какой-то другой цели, нежели выявление чемпионов по метафорам – пожалуй, как самоцель – нет.

Почему же тогда "случился" БЛК? На то было несколько причин. Во-первых, я полностью отошёл от собственных литературных увлечений. В 2007-8 занимался только антологией "Стихи.ру от А до Я", а потом перестал писать вообще. Переключился на повседневность. Но прошёл год. Короткая цепочка обстоятельств привела меня к знакомству с Алёной Мироновой, которая, в свою очередь, волею судеб занималась какими-то своими небольшими проектами на Стихи.ру. Именно тогда, в конце 2008 – начале 2009, в переписке с ней, я бросил мысль, что уж если делать на Стихире какой-то новый проект, то он должен быть по-настоящему масштабным, увлекающим многих и многих авторов, собирающим армии читателей, по сути литературным и по выражению профессиональным – Большим Событием, а где-то даже Праздником.
 И снова хочу подчеркнуть, для меня важным было сделать проект, в котором бы, с одной стороны, аккумулировался весь громадный потенциал современной Стихиры, а с другой – бережно сохранялось всё то, что было сделано и собрано здесь, начиная с 2000 года.
Вы до сих пор думаете, что БЛК – это просто конкурс? Хм…

Я уже сбился со счёта, но, думаю, не ошибусь, если скажу, что через БЛК прошло около пяти тысяч авторов, если же прикинуть, сколько авторов попало в сферу внимания номинаторов, прежде, чем они делали свой выбор, то общее число участников увеличится ещё на пару-тройку тысяч. Вот такая тусовка местного значения.

БЛК часто ругают за жестокосердную политику. Да, непросто автору решиться на участие в каком-либо конкурсе вообще, но когда, не успев, как следует, разобраться в регламенте, он получает неумолимое "нет" (да ещё в тройной редакторской упаковке), это вызывает, как правило, резкое неприятие. Особенно, если учитывать, что бездарным себя обычно никто не считает. А когда уверенность в своей даровитости подкреплена ободрительными (чаще восторженными) откликами приятелей по Стихире (или другому человеческому общежитию), неприятие нередко перерастает в ярко выраженное враждебное отношение.
Отрицательные душевные переживания  вредны, они непродуктивны и разрушительны. Об этом знает любой мало-мальски грамотный человек… и всё равно попадает в эмоциональную ловушку. Организаторы БЛК прекрасно понимали, что не всегда атмосфера вокруг него будет радушная и безоблачная, но во главу были поставлены интересы не абстрактного рядового автора, а автора талантливого, для которого жёсткая, зубастая, непримиримая  критика – не враг, а самый заботливый друг.

Мы, организаторы,  редакторы, номинаторы всё время в движении, непрерывно учимся друг у друга, у новых авторов и экспертов, … и радуемся неожиданным открытиям, свежим талантам или талантам старым, но открывающимся с неожиданной стороны…

Мы сделали это. Я почти никогда не бываю довольным собой и окружающими, а что вы хотели - сноб и мизантроп, вечно бурчу, придираюсь по пустякам, которые на самом деле никакие не пустяки, вечно нахожу недостатки и мучаюсь, когда понимаю, что исправлять их - значит пытаться исправить то, что сотворил Создатель… но мы же реальные пацаны и до ручки доходить не станем…

…короче, БЛК мне нравится. Моя учительница русской литературы, возможно, даже мной бы гордилась, буде жива. А раз нравится, то надо уходить, пока не забронзовел. Причины моего выхода из главной редакции, в основном, личные. Но связи с проектом я терять не собираюсь, так как он никогда не станет для меня безразличным. И воспользуюсь, пожалуй, моментом, чтобы поблагодарить всех, кто вместе со мной делали до сих пор БЛК. А их число перевалило за две сотни. Поимённо перечислю только тех, кого с нами уже нет: Всеволод Иванов, Василий Русаков, Наталья Хаткина. Светлая память.

Извините за длинное лирическое отступление. Перейду к августовскому обзору. Если кому-то интересны мои критерии оценок поэтических текстов, о них подробно сказано здесь http://www.stihi.ru/2010/08/13/2594

Сама методика нынешнего отбора была проста. Три "да" – за талант, мастерство и идею – стихотворение в "десятке".

Таких стихов набралось три. Маловато? Да нет, в самый раз.

АЛЕКСАНДР КРУПИНИН "Однажды Киса соскочила с плеча Сергеева"

 http://stihi.ru/2010/07/02/6007 , номинатор: отборочный тур БЛК
 
Однажды Киса соскочила с плеча Сергеева
И сказала, что всё-таки он человек, а не кот,
Что бессмысленно всю жизнь сидеть на плече его,
И  она от него уйдёт.

Что всё равно придётся менять ситуацию,
Хотят они того или не хотят,
Что нужно ей кошачьими делами заняться,
Заводить семью и котят.

Музыкант Сергеев не издал ни вздоха,
Взъерошил белую шёрстку слегка,
И Киса ушла по направлению к провинции Ля-Риоха,
Сказав на прощание "пока-пока".

И вскоре в Баньяресе, Лейве, других городах провинции
Обезумели все коты.
Трудно было даже представить принца им,
Достойного такой красоты.

Она побывала на самых известных помойках,
Лишив котов Ля-Риохи покоя и сна.
Некоторые храбрились, подбегали бойко,
Но Киса была холодна.

Она поняла, что коты издают отвратительный запах,
Их шерсть полна блох и, может быть, даже вшей,
Они никогда не стригут когтей на лапах
И благородному рису предпочитают мышей.

И даже на знаменитой помойке в городке Корпоралес,
Где собирается кошачий бомонд,
Она не нашла высокой морали,
Только сомнительный юмор и дешёвый понт.

А музыкант Сергеев слонялся где-то,
Целыми днями не ел ничего,
И только наигрывал на флейте мелодию "Nothing Else Matters",
Которую Киса любила больше всего.

И, услышав звук его флейты из тиса,
Несмотря на то, что была гроза,
Однажды в полдень к Сергееву вернулась Киса
И лапками сзади прикрыла ему глаза.

Она долго не могла найти Сергеева,
Но твёрдо знала, что без него никак.
Она поняла, что жить - это значит сидеть на плече его,
А всё остальное только тоска и мрак.

И пошли куда-то  Сергеев и Киса
По той стране, где дуют ветры и солнце палит горячо,
Как будто она просто спускалась с плеча пописать
И вновь запрыгнула к нему на плечо.


Стихотворение Александра Крупинина длинно. Чаще всего меня многословие раздражает, так как в него обычно заворачивают филозофическую лабуду либо паническое бегство от прозы, либо отсутствие чувства меры, вкуса и такта, либо неумение выразиться максимально лаконично. И хотя  Крупинин многословен, и не всегда оправданно, а скорее избыточно многословен, я выбрал это стихотворение без долгих колебаний. Потому что (см.выше) текст свидетельствует  о таланте и мастерстве автора. Талантливый мастерский стих об одиночестве. Поэтов и читателей всегда волнует эта тема, потому что поэты и читатели – люди, а люди редко не одиноки, одни от одиночества читают стихи, а другие их пишут. Когда стихи про одиночество получаются, в короткий миг чтения происходит химическая реакция, дарящая иллюзию, что одиночество побеждено. Благодаря многословию Александра, миг волшебным образом продлился. Тут же аккуратно закавычу слово "волшебным" и поясню, такое ощущение дарит настоящее искусство. Почему Александру, в его лучших стихах, удаётся достичь этого эффекта? Причин, может быть, и больше, но основных – две. Первая: талант интересного рассказчика. Вторая: театральность его текстов, вплоть до пауз. А вот над языком и технической составляющей надо работать и работать.

И, услышав звук его флейты из тиса

Вряд ли автор имел в виду, что звук раздавался из дупла тиса, но я первый раз прочитал именно так.

Как будто она просто спускалась с плеча пописать
И вновь запрыгнула к нему на плечо.

А если бы "покакать"? Это хуже звучит? А если подумать? 
"пописать" лучше, чем "покакать", но хуже, чем "подумать"?

Удручают рифмы. Рассказу о Сергееве и Кисе более щедрые выдумки придали бы запьянцовских оттенков.


АЛЕКСАНДР АНАШКИН "Дважды вторичное"

http://stihi.ru/2007/12/31/985 , номинатор: Михаил Дынкин
 
Вокруг на тысячи стихов –
ни сердца, ни души.
У молодых и стариков, –
«Что хочешь, но пиши!»
Растет трава. Горит костер.
Взлетают огоньки.
Июнь ладони распростер,
и выдумки легки.
Сухой сентябрь. Слепой апрель.
Январь от головы.
Сезонных губ упрямый хмель.
Когда стихи мертвы,
нам подавай нездешний свет,
межзвёздное вино
в бутылках розовых комет.
Как будто всё равно
без новой внутренней войны
не накопить добра.
И мы с тобой обречены
писать в чужом вчера.
Лишь повторяя сладкий звук,
пленительный мотив.
За каждый стих из третьих рук
полжизни заплатив.

Стих другого Александра короток и прост. Но отточен и ироничен. И самоироничен, что с "ироничен" не одно и то же. Вдумайтесь в этот текст, перечитайте затем августовский лонг-лист и, может быть, поймёте, почему я, ничтоже сумняшеся, сразу вычеркнул из кандидатов в шорт более половины стихов, в том числе, авторов очень хороших. Навскидку: Ивантера, Свищёва, Мялина…  Ни дня без строчки – это, знаете ли, такой самообман.


ГРИГОРОВ АМИРАМ "Беги туда, мой свет"

http://stihi.ru/2011/06/25/4813 , номинатор: Евгения Костюкова
 
Проснёшься вдруг - до шорохов метлы,
И гулкий мрак, лишь изредка менты
Проедут по сплетению дорог,
Где одинокий светится ларёк,
И дремлет, превратившийся в аул,
Кусок Москвы на Пресненском валу.
«Беги туда,  мой свет, беги, беги
К бескрайним водам медленной реки»

Когда-то, в общежитии пустом,
Бутылки громоздились под столом,
И, с девушкой товарища, одни
Мы из окна смотрели на огни,
На город свой, а город весь погас,
И мчались тучи в предрассветный час.
«Беги туда, мой свет, беги, беги
К бескрайним водам медленной реки»

Я на неё старался не смотреть,
Не по себе мне было, и про смерть,
Про индуизм, вдову и палача
Она вещала, в воздухе чертя
Горящей сигаретой. Мир жесток.
Ночь избывала и белел восток.
«Беги туда, мой свет, беги, беги
К бескрайним водам медленной реки»

Мы не встречались больше никогда.
И помню, как последняя звезда,
Скрывалась с неба, предпоследней вслед,
Там, где чернеет Университет,
Как спал в росе автомобиль ГАИ.
Прощайте, девяностые мои.
«Беги туда, мой свет, беги, беги
К бескрайним водам медленной реки»

«Она пропала в Индии, братан»
Товарищ мне сказал, а я врата
Представил,  в темноте, в земле иной,
За ними - реку, с море шириной
Чьи берега огнём покрыты сплошь  -
Горят ряды людских змеиных кож.
«Беги туда, мой свет, беги, беги,
К бескрайним водам медленной реки»

Стих узнаваемый. Энергичный, ностальгический, но не нежно, скорее жестковато. Рефрен узнаваемый. Господи, да кто только не писал про медленную реку. Но Амираму как раз свойственно чувство меры (в стихах), и он удержался от сползания в пошлость, на финише был уже на грани того, ан и там сбалансировал и благополучно приземлился. Немало очень удачных строк. Песня.


Девятку я таки решил добрать. Из стихов неплохих, но менее удачных.



ТАТЬЯНА ЛЕРНЕР "Юг"

http://www.stihi.ru/2011/08/04/376 , номинатор: отборочный тур БЛК
 
Ныряешь в густое, солёное, синее.
Дно видно. И  камбала прячет живот.
Медуза с резными краями глоксинии
Не жалит, а гладит и плавно плывёт
В лучах, пробивающих толщу –  до камешков,
До бархатных мидий, прилипших к скале.
Наверное, где-то акула, оскалившись,
Несётся в глубинной  тугой полумгле,
Но здесь – только водорослей колебание,
Да рыб косяки, да рапанов панно.
И всё это пахнет, трепещется, манит и
Волнует, и лижет, и тянет на дно.

А ночью, под небом, так близко подвешенным,
Что лишь наклони – потечёт каберне,
Под сладкой магнолией, томно, изнежено
Сорящей цветами  в открытом окне,
Ты выпьешь – родное, притихшее, сонное,
Вон, дремлет калачиком в звёздном ковше.
И губы, и руки, и мука бездонная…
И вынырнуть – нету дыханья уже.

Немного неровное стихотворение автора, которому дано живописать.
Чего стоит "медуза с резными краями глоксинии" (вместе с рифмой синее – глоксинии). А вот "рапанов панно" вроде бы и красиво, но точней – из рапанов панно. Чуть более критической массы из общих или необязательных мест накопилось во второй половине  текста




ТАЛЕСТРА "Te Deum"

http://stihi.ru/2004/11/18-640 , номинатор: отборочный тур БЛК
 
Который век у Бога выходной.
Он тянет пиво в гамбургской пивной,
Сидит в кафе и кормит белок в парке.
И гасит свет, и курит не спеша,
И слушает, как ходики шуршат,
И покупает к праздникам подарки.

Он просто Бог. И Богом быть устал.
Его икона девственно чиста,
Он больше не Творец своей Вселенной.
И он обходит церковь, как тюрьму.
Он просто Бог. Он вырвался из плена -
Из плена тех, кто молится ему.

А как земля божественно кругла,
Когда весна закусит удила!
Листай апрель, рифмуй катрены мая!
А как в кофейнях пишется легко,
Как естся хлеб и пьется молоко,
И улицы спросонок обнимают!

Он просто Бог. Он сбросил тяжкий груз.
Он черноглаз, высок и темнорус,
Его стихи никак не выйдут в моду.
И он неправ.
Он знает, что неправ.
Но он не Бог без этих рифм и трав,
и снов, и слов, и вечности с утра,
Отпущенной стихами на свободу.

Мне ещё ни разу не доводилось говорить Татьяне, что она – очень хороший поэт. Пусть она всерьёз относится к критике Анкудинова, но не боится казаться смешной или неумехой, идя на локальные эксперименты. Цельное стихотворение, наивное, конечно, но очень женское и по-хорошему сентиментальное. Автор текста любит своего героя, даже восхищается им и не только как героем.




РУННА "Ванечка"

http://www.stihi.ru/2005/05/14-1537 , номинатор: Игорь Гонохов
 
я говолю по-детски, а ты говоришь по-немецки,
я кговррю по-конски, а ты говоришь по-японски,
я хрю по-свински, а ты говоришь по-латински

Ванечка, Ванечка, сердечко сейчас отвалится?
Это ты у сапог спроси, у почищенных и будь проклятых, их мёртвым наденут на руки.

Ванечка, Ванечка, отчего земля мается?
От нашей гибели, от всей нашей падали.

Ванечка, отчего наша бабка пьяница, у нас на лицах наличники, у нас на окнах наручники - окна не открываются?
Ванечка, если сжечь кучу мусора, что от меня останется?
Это не спрашивай или спроси у пытчиков.
В ледяных руках, в каменной крови, в каждом волоске у меня сидят мухи с бледными крыльями, мухи пламенны, очи каменны.
Мухи роют ум. Говори у нор, спрашивай у крошева.

Ванечка, Ванечка, почему наша смерть всё тянется, всё не кончится? Я плачу, ты прячешься. Не могу смотреть - когда ты смеёшься, Ванечка, лицо твоё - солнечный зайчик, у тебя руки прянички, сердце битое, сердце спрятано.
Это мои заточники, а мы скоро кончимся, я обещаю, мы уже скоро кончимся.
Ванечка...
Да я и не Ванечка.

Во мне и вне никого нет,
а с тобой мне не справиться.


Стихотворение  из так называемых "не моих". Но Екатерина – мастер. Всё. Точка. А, ну да, сейчас вы спросите, что же в тексте не самого удачного?  Строка " Да я и не Ванечка" ,слямзенная из старинного анекдота, коробит. Остальное – мои "жуки" – их можно смело списать на вкусовщину.


ДМИТРИЙ СИРОТИН "Коровка, коровка и автор"

http://stihi.ru/2011/06/28/2373 , номинатор: Оскар Боэций
 
У божьей коровки
нахмурены бровки:
«Не спорю:
бываю
порой
на лугу!
Но я ведь,
ребята,
ничуть
не хвостата!
Доиться,
телиться,
мычать
не могу!

Копыт –
не имею,
рогов –
не ношу…
Коровкой меня
не зовите, прошу!»

А рядом корова
мычала сурово:
«Конечно, на луг
забегаю, друзья…
Но я не летаю,
и тлю не глотаю,
и в черненьких точках
опять же – не я!

На листьях,
травинках
совсем не вишу…
Коровкой меня
не зовите, прошу!»

Послушал обеих –
и стало неловко:
за что так не любит
коровку коровка?..

Ну да, детское стихотворение. Опять. И опять номинатор – Оскар. Честь ему и хвала. Но ещё большая хвала автору. Увлекательная штучка получилась. Написано по классическим канонам. Каламбурчики, параллельки, ну, и, само собой разумеется – коровки. Без бычка. Что тоже в плюс.




КЕССЛЕР ОКСАНА "Про жизнь собачью и не только"

http://stihi.ru/2011/04/15/5360 , номинатор: Иван Шепета
 
Шесть ноль - ноль. Опять рутина. За окном холодный дождь.
Ты уже проснулся, псина, у дверей прогулки ждешь.
Я рычу, хватая зонтик и скуля, шагаю в грязь -
То ли дело в непогоде, то ли жизнь не удалась.
А тебе плевать на слякоть и на то, что мокрый хвост -
Я стараюсь не заплакать, ты мне - лыбишься всерьез.
У тебя свои заботы: у подъезда дразнит кот,
И неведомой породы за углом подружка ждет.
Скалюсь тучам, небу хмурюсь и тяну за поводок:
-"У меня работы куча, заходи домой, щенок".
Ты со мною не согласен, выражаясь громким "гав"
И рисуешь на паласе отпечатки грязных лап.

Хмурый офис. Восемь тридцать. Шеф не в духе. Жизнь дурдом.
А тебе, наверно, снится наказанье поводком...

Двадцать сорок. Все в порядке. День закончен. Ключ в замке.
Ты к двери приносишь тапки. Ты забыл о поводке.
Я  треплю тебя за лапу и  понять пытаюсь, Джек...
То ли я тебе - собака, то ли ты мне - человек.

Предсказуемое чистенькое стихотворение с непредсказуемой концовкой. Её надо было отметить.



НАТАН ХЛЕБНИК "Голубятня" http://www.stihi.ru/2011/07/30/3637 ,

номинатор: квота главной редакции

 
Андрею Санникову

насколь прекрасна голубятня
и требуха и эта поросль
несущая нас на руках
пока живот со смертью порознь

пока прекрасно смертны мы
ухватывай снаружи тела
как эта поросль нас во тьмы
несёт заложено и спело

так рас-спешит в округе жизнь
в кружок закрытых светом скважин
пока там жарят голубей
парных как молоко и свет
все дольше из замочных скважин

пока природа голубят
накормит миром до ответа
и губы вытерев взлетят
и в скважину пройдут с рассветом

оставив голубятню нам
где смерти их до самой крыши
чтобы несла нас на руках
пока живот как смертный дышит

Вроде бы как больше про голубей, про нас чуть-чуть, а я всё на себя примеривал. Голуби лишь фикция, не то чтобы нет их, видимо, это наша генетическая память, о том прошлом, которое мы помним и того, которое скорее мы не знаем. Как же тесны эти скважины, бьёшься в них, кромки острые, а и прорвёшься – мир не спешит принять в свои объятия.
Непросто пробиться и сквозь поэтику Хлебника. Она тоже мало кого щадит. Жёстко, спорно, не всегда понятно, но пульсирует, живёт.


Ну, вот и всё. Будь здоров, БЛК.

Ах да, забыл, на фото вверху первые победители он-лайн фестиваля Итоги года Михаил Свищёв и Алёна Бабанская (щёлкал камерой я).