Солдат из Фроста

Он - как в траву упавшее копье,
росой омыто, ржавчиною взято
там, где вспахало пыль оно когда-то.
И если мы здесь видим лишь жнивьё
и след его достойным не сочтём,
то потому, что люди близоруки
и забывают, как недолги дуги
ракет, летящих круговым путём.
Но падают они, вспоров траву,
 ломают и земные параллели,
 и линию свою, сбивая цели,
 и это я преградой назову,
 что, тело задержав, уносит дух
 туда, о чём не всуе и не вслух.


He is that fallen lance that lies as hurled,
 That lies unlifted now, come dew, come rust,
 But still lies pointed as it ploughed the dust.
 If we who sight along it round the world,
 See nothing worthy to have been its mark,
 It is because like men we look too near,
 Forgetting that as fitted to the sphere,
 Our missiles always make too short an arc.
 They fall, they rip the grass, they intersect
 The curve of earth, and striking, break their own;
 They make us cringe for metal-point on stone.
 But this we know, the obstacle that checked
 And tripped the body, shot the spirit on
 Further than target ever showed or shone.