Мои труды под спудом или руды,
Которых нет, как дыма без огня,
И помнится, так не было меня:
Лишь книжные вокруг пылились груды,
Но вытерла ты пыль средь бела дня,
И притчами становятся причуды:
Мы, сообщающиеся сосуды,
Стесняемся, разрозненных дразня
В безвременье, а мир не что иное
Как взрыв без нас в смещении пустот;
Лишь райский смех, быть может, остальное.
Нам всё равно, нора или народ.
У нас одно и то же кровяное
Давление на русский новый год.
14-16.09.2002.
Из сонетов к Татьяне
© Copyright: Владимир Микушевич, 2011
Свидетельство о публикации №111052700313
Свидетельство о публикации №111052700313
Рецензии
