Отстучав в небесную прореху,
сердце, будто клонится ко сну.
Каждый день, ни к ладу и ни к спеху,
я собою потчую весну.
И плывет она в красе и неге.
Вдоль ветвей - воскрылий белый пух.
Вмимолет и сквозь растут побеги,
обгоняя старцев и старух.
Майский дождь - с горчением полыни.
Стыль надежд.. огнем они гори!
Вот уж мне совсем не двадцать ныне,
а, простите, полных двадцать три!
Бродит страх под маскою паяца,
вознося отчаянья стилет.
Все трудней, все зябче просыпаться
и встречать улыбкою рассвет.
Вязче сны, мертвей, подобней воску.
В них, подчас, не выждав до Суда,
сам в ладонь прохожему подростку,
облегчась, кладу мои года.
Пусть возьмут, кому оно нелишне.
Ме б вспорхнуть, как пуха белый жмых..
А проснусь, - в окошко машет вишня,
нежным цветом чествуя живых.
Вязче сны
© Copyright: Палад, 2011
Свидетельство о публикации №111050105982
Свидетельство о публикации №111050105982
Рецензии