Не стихи

Мой товарищ с работы живёт в досягаемой зоне обстрела...
Каждое утро, встречаясь, мы смеёмся: "Ну что - пронесло?
Перелетела ночная ракета твой дом - или не долетела?
Ну, что - поживём ещё, старина, всем их ракетам назло?"

Мы смеёмся, как дети - искренне, чистосердечно, со всхлипом!
Нас веселят хорошие новости, что не погибли домА и люди...
Мне это стало напоминать стиль современного кино-клипа,
где о жизни и смерти - равнодушно, как об очередном блюде!

Где, по-Станиславскому,  - пауза, а по-Мейерхольду, – жесты?
Речь ведь идёт не о чём-нибудь, а о жизни детей наших!
К великому сожалению, мы живём в мире уродов и жести,
где та безмозглая ракета сметает жильё наше вчерашнее,

где сиденье автобуса - сродни мине, либо гильотине режущей!
Домой сегодня добрался живёхонек - дежурно помолись богу!
А потом с чашкой кофе - в личное домашнее бомбоубежище:
писать и писать в Интернете о любви или о дальней дороге...

Меня не покидает ощущение мира этого "киношности":
сегодня стихи пишешь, а завтра - унесут под чёрной тканью...
Я здесь не подыскивала чёткие ритмы и рифмы нарочно,
чтобы показать абсурдность нашей жизни "как на вулкане"...