Будни номинатора

В русском словаре нет слова номинатор. Номинировать, номинация есть, номинатора нет.  А если бы было.  Как его можно было бы растолковать непосвященному?

Человек или организация, ответственный (ая) за выдвижение кандидатов для участия в творческом конкурсе.

Ключевое слово здесь для меня о т в е т с т в е н н ы й.
Ответственность на себя брать, как правило, хлопотно, особенно, если тебе за это ещё ничего не платят.  Правда, в нашем случае – выдвижении кандидатов для участия в Большом Литературном Конкурсе, какой-никакой капитал номинаторы зарабатывают.
Если их кандидаты побеждают, то благодарная общественность определяет, у этого (й) парня (дивчины) вкус есть. Ну, а если не побеждают – увы, остаётся потерпевшему неудачу  номинатору сетовать на не тех экспертов, не тех читателей и не то расположение звёзд.

Как работает номинатор? Видимо, ведёт поиск среди своих родственников, друзей, знакомых. И это нормально, потому что если поступать не так, то ни родственники, ни друзья, ни знакомые тебя не поймут. А если ещё стихи твоих избранников окажутся отмеченными, победителя вообще никто не осудит.

Так иногда поступаю и я.

Есть на Стихире один автор, которого я знаю уже много лет.

Омагодан О (Сергей Македон).

Однажды, более года назад, его стихотворение уже было номинировано на БЛК, но без особого успеха. На мой взгляд, такому автору необходимо было предоставить ещё попытку.
 Ведь Сергей из тех авторов, которые, кажется, и думают стихами, настолько в поэтической среде он гибок и естественен.
Вначале я приглядывался к стихотворению

ЛУЖИ ПУЗЫРЯТСЯ

http://www.stihi.ru/2010/09/10/8714

Лужи пузырятся капель от.
Ветер могучей сапой
тонкой березоньке талию гнет, 
все остальное облапив.
И кочевряжит ее вовсю,
бедную, мотыляет,
треплет, гадюка, ее красоту,
чресла ее листает.
А на исходе смурного дня
солнце растопит блики.
Ветер, насытившись, угомоня
страстность природы  дикой,
в тесной ложбине уляжется спать.
Сном позабудется вязким,
в нем продолжая березку терзать
своею жестокой
лаской...

Несмотря на то, что оно явно перекликается с лермонтовским "Сном", его трогательно- ироничная интонация и, в основном, точно выдержанная стилистика меня привлекли.
До тех пор, пока не появилась

ДЕГРАЖДАНЦИЯ

http://www.stihi.ru/2011/02/26/6501

Течет в закат мороженое-солнце.
Толпа солдат пучкуется в оконце.
Казарма дат готовится ко сну, -
и я сосной качаюсь, только нипель
свистит мне - чёс, со сна немного выпиль,
пропиль немного: крибли-крабле-сна
блеснет, и корабли загибли - сна.

Течет в закат со сна седьмая шкура.
Амфетамин - что раньше политура,
и самый лучший водится в хвосте.
Не те богатыри теперь, не те...
Те - перьями пописанные было,
лежат по братским гэс, сырым могилам,
и серый волк их кости сторожит.
А мимо волкодавом век бежит.

Течет и пучит газиков трубища,
назад неся бумажных денег тыщи,
рас-пахнутось страны нутропий ссвищет,
и у костра ты. Или - у кострища?
И ярок свет, и ненасытен жор.
И подпевало-прилипальный хор
гоняет прочих, что вздымают ор,
одетых  в рУбища + да или во рубИща...
 *
И имя им - пудовых ват
засахаренный кибрг,
и место им = подземный склад
червячных камасудрг.
Да госзаказа око - морг,
и солнцезайца - юркий торк.
Закат дарит покой,
и этим
мудр.

Сергей Македон – автор плодовитый и умеющий работать в разной стилистике, я бы даже отметил – на стыке разных стилей и форм. В этом смысле "Дегражданция" – весьма типичный для него текст, вобравший в себя и футуристические образы, и акмеистические очертания, и постмодернистскую интонационность и даже отбрасывающий тень Бродского.

О чём этот текст? Вы думаете, я всё понял? Но понравился.

Основной мой метод поиска – по рецензиям. Это или рецензии, написанные знакомыми мне хорошими поэтами, или просто интересные рецензии, на которые так или иначе можно изредка наткнуться под спудом бесчисленных елейных сюсюканий обитателей социальной сети стихи.ру.

Так я набрел на автора Лена Ли, у которой меня зацепил стих

ЧУЖИЕ СНЫ

http://www.stihi.ru/2006/07/19-1755

вот в этом доме я жила.
здесь у ворот сирень цвела,
в углу двора жил старый клен,
под ним киоск «Союзпечати»,
напротив крашеный, дощатый
с покатой крышей павильон,
где, что ни день, нетерпеливо
толпились страждущие пива.

они ходили к нам во двор,
где их встречал дневной Дозор-
собачьей расы маргинал –
лобастый, мощный и лохматый,
он был добряк, пугал поддатых,
но милость к падшим призывал.
собаки часто благородней
зверья любой людской породы.

тогда мне было восемь лет,
ты был атлет, брюнет, корнет.
Дозор встречал тебя у врат
и подавал на счастье лапу,
а я в окно кричала папе:
-Опять пришел твой лейтенант!
и все дворовые Ассоли
шли к нам за спичками и солью.

я поднимала их на смех,
я ненавидела их всех,
меня дразнили во дворе,
мне вслед кричали:- Тили – тесто!-
ты говорил:- Привет, невеста,-
ты, мой пророк, как царь царей
себе свое накаркал счастье
и изменить ему не властен.

потом на город пала тьма,
и мир вокруг сошел с ума.
ты тоже был на той войне
как спец по спецкомандировкам,
и я не знала, полукровка,
кому и как молиться мне,
узнав однажды на экране
наш старый дом в смертельных ранах.

мой дом когда – нибудь снесут
или снесли, не в этом суть.
как ни скучаю, ни томлюсь
ни через год, ни через триста -
он трижды проклят и освистан -
я в этот город не вернусь.
в нем на руинах бродят тени,
он не простит моей измены.

Ностальгический, лёгкий и в то же время непростой текст, увлекающий узнаваемым сюжетом с неожиданной развязкой и превращающий читателя в очевидца и где-то соучастника событий. Некоторые мои сомнения по поводу этого стиха развеял Игорь Михайлов, номинировавший другое стихотворение Лены.

Дарья Отавина, в отличие от Лены Ли, на Стихи.ру уже не публикуется давно. Она уроженка Саратова, а ныне живёт в Голландии. Поэтому не удивительно, что текст стихотворения

САРАТОВ. НА ТРАМВАЙНОЙ ОСТАНОВКЕ

также ностальгический и чем-то перекликается со своим предшественником:

http://www.stihi.ru/2005/12/01-165

конечно, что-то остаётся.
но меньше улочек заветных,
куда и где ...
трамвайчик мнётся
как я
на рельсах мокрой ветки.

конечно, довезет и ссадит.
не до тебя, так до конечной,
где мы ...
но нет уже тех ссадин,
и нас самих уж нет, конечно.

и все же,
что-то постоянно:
маршруты,
остановок людность...
и то что, ошибись трамваем,
ты все одно приедешь в юность...

Кстати, о Саратове. Следующее стихотворение практически о нём и есть. Или не о нём?

Саша Тарно

ФЕБРУАРСКОЕ

http://stihi.ru/2011/02/28/891

Свернув косяк и лоб к стеклу придвинув
Дыханье задержу, авось минует
Меня февраль... И вновь я оживу.
Домой, домой! Минуя, ****ь, Маскву
Я тихо проскользну в Саратов,
Хотя и в нём не чую что живу...

Я бы номинировал это стихотворение, но два момента меня остановили. Во-первых – подозрение, что автор – так называемый клон, уж слишком небрежны тексты на его странице. Второе – в стихотворении "Фебруарское" мне показались лишними последние две строки. Для ощущения безысходно-саркастического отношения к действительности хватило бы и первых четырёх.

Что касается обсценной лексики, по-моему, именно это слово здесь уместно и никакой адекватной замены ему придумать невозможно.

Следующего автора мне помогла найти покойная Наталья Хаткина, написавшая 7 лет назад рецензию на стихотворение автора Гун

ПУТЬ К СЕРДЦУ МУЖЧИНЫ

http://stihi.ru/2004/02/17-1525

Я сказала своему мужчине,
которого люблю:
-сегодня я думала о тебе-
он спросил меня:
-ты была дома,одна?-
я сказала:-нет,а что?
я думал-ты была одна
и без одежды.
-нет,я сидела в автобусе,
и ехала на работу.
он посмотрел на меня
недоумевающим взглядом.

Как мужчине, мне было очень интересно.

А вот ещё одно стихотворение того же автора (только опубликованное на другой странице)

Джаан

КАК Я УЧИЛАСЬ КАТАТЬСЯ НА ВЕЛОСИПЕДЕ. ПЕСНЯ

http://stihi.ru/2004/05/13-500

однажды я училась рисовать восьмерки
на мотоцикле-
я очень боялась и поэтому
вцеплялась в руль до посинения пальцев,
но и это мне не помогало.
я подумала, что мне мешает солнце,
и купила очки с черными стеклами,
но и это мне не помогало.
тогда я стала уговаривать себя ,
гипнотизировать себя словами,
но и это мне не помогало.
я подумала,
может быть это от холода,
и купила себе крутые мотоциклетные перчатки.
тогда я стала бояться еще больше,
так как не могла согнуть в них пальцы,
чтобы крепче держаться за руль.
начался дождь, и руки скользили по рулю
без перчаток.
один ученик упал
и с грохотом
уронил свой мотоцикл.
почему-то мне стало жаль мотоцикл.
наконец ко мне подошел мой учитель.
он долго смотрел, как я рисую эти восьмерки.
он сказал:
брось, брось, брось
этот дурацкий
мотоцикл,
не думай о нем,
брось этот чертов руль.
забудь,
что ты здесь и на мотоцикле.
просто все брось и нарисуй мне восьмерку.
и я сделала все, что он сказал
и нарисовала,
и опять нарисовала,
и рисовала ее все время,
потому что это было замечательно,
это был, как фокус-покус.
все брось
и у тебя все получится,
все брось
и у тебя все получится,
все брось
и у тебя все получится.
и не только восьмерки........

Нашёлся наконец светлый оптимистический текст, как нам таких не хватает, но не стал я и его номинировать, отложив до лучших времён, потому что нашёл стихотворение
Анны Гридиной

ЖИВУ В НИГДЕ, ОРУДУЮ НИЧЕМ

http://stihi.ru/2011/01/30/6547

живу в нигде, орудую ничем
не знаю что почём и кто повсюду
где сахар где крупа зачем стоят
о чём галдят куда сия дорога
я знаю рыжики они не подведут
насыплешь соли крупной им на шляпку
грызи и знай бездомный свой уют
пока они себе своё куют
сиди свершай большую оду тапку
который сшит людьми которых нет...
- "бюстгальтер-гаджет..."
... тем, которых нет
возьми ведро, возьми большую тряпку
и вымой пол
ты просто вымой пол
- "в преддверии глобальной катастрофы..."
парад планет... космических примет,
которые ложатся в наши строфы
с той пошлостью (попробуй не признаться)...
...Сергей ушёл. Андрей уже ушёл...
пошли на кладбище. прошло уж столько лет,
что запросто с друзьями попрощаться.
горят костры. и шелестит листва.
гниёт природа в холоде октябрьском,
и лёгок запах.
рыжик надкуси.
и, жгучий, пряный, он заставит верить,
что пред  тобой ничто любые двери,
но лес открыт
ты сам себя спаси

серьёзный текст, но какой-то уж слишком правильный, литературный, так и просящийся в толстый журнал,  не хватило мне в нём лирического дыхания, которое, может и не на 100%, более проявилось в тексте Владимира Навроцкого

ВЕРВОЛЬФ В СРЕДНЕЙ ПОЛОСЕ

http://stihi.ru/2008/07/07/3270

Ближнее подмосковье,
дом на краю посёлка.
Кто там пошёл за водкой?
кто побежал за кровью?
кто превратился в волка?
Зыбко всё и нечётко.

Ночь и восточный ветер,
ивы, вода и тина
в лунном неярком свете.
"kensington gardens, Петя".
"ну тебя в жопу, Инна".
Тени черны и длинны.

Ближнее подмосковье,
первая электричка
курсом на Павелецкий.
Кто обернулся клерком,
менеджером-логистом,
в тамбуре курит винстон.

Что ему делать, волку
с фенечкой на запястье --
бегал всю ночь, а толку.
Хочется спать и плакать;
осень, тоска и слякоть;
привкус железа в пасти.

Ария амбивалентности. Мишель Пфайфер и Джек Николсон курят "винстон" в электричке.

На этом я и решил остановиться.
Нет предела совершенству. Но есть предел человеческому и номинаторскому терпению.
Вот теперь сяду поудобней и примусь болеть за своих мартовских избранников. Удачи вам, ребята!

Это был Павел Самсонов