Я по выветренному насту, в снег проваливаясь, бегу… вы мне снитесь совсем не часто, в хрупкой памяти берегу эти сны, где родные лица словно в дымке пороховой, где свиданье всё длится, длится, потому что устал конвой, потому что расстрел отложен на прошедшие тридцать лет, и побег от судьбы возможен, хоть по насту дороги нет, острой кромкою режет жилы, хрипом харкаю в такт шагам… но мы живы, все трое – живы, и войска не ввели в Афган…
А память приходит ночами,
и вновь до рассвета не
спится.
Трещит поминально свечами,
рисуя знакомые лица.
На горных хребтах
Гиндукуша,
в печальной долине
Паншера...
Считала когда-то кукушка
и наша вертушка горела.
Спасибо, Таня, наверное скоро об этом все забудут, да и вспоминать будет некому...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.