С утра потерян в себе самом, пугаюсь: зачем я? что я?
Мысли ползут, как улитки, медленно, словно смеются, твари.
Подушка не слушает, губы высохли... Солнце в окне – тупое...
Руки ломит, в башке – истерика в черепе кашу варит.
Бред перед пальцами, сердце колотится, трубка скользит и мокнет,
По полу холод змеёю стелется... Крылья расти не стали...
Стены хихикают, мерзко шепчутся: «Выпьет, вздохнёт и сдохнет!»
Слушай, Лаврентий, ты что, расстроился? Не знаю, товарищ Сталин...
Страшно и жутко, хочу отклеиться... Вверх, целоваться с ветром...
Тянет за ноги, сука, на кладбище... Брежу... Спасите... Мама...
Плохо. Очень. Простите... Ладно вам! Тут же всего пять метров...
Шею сломаю? Кусты же. Полноте... я не прощаюсь с вами...
(c) 13.11.2003
***
© Copyright: Борис Михайлович Новиков, 2011
Свидетельство о публикации №111013005677
Свидетельство о публикации №111013005677
Рецензии
А за умение писать ТАКИМ образом мне хочется тобой гордиться, потому что это один из моих любимых стилей.
Подозреваю, правда, что я смогла увидеть лишь верхушку айсберга, и смысл здесь заложен гораздо более глубокий, чем у меня получилось разглядеть.
Инна Теплова 23.11.2011 22:28 • Заявить о нарушении
Подозреваю, правда, что я смогла увидеть лишь верхушку айсберга, и смысл здесь заложен гораздо более глубокий, чем у меня получилось разглядеть.
Инна Теплова 23.11.2011 22:28 • Заявить о нарушении