Утопли в сумраке усадьбы.
Минутки катятся ко сну.
А я в ударе. Нынче в сад бы -
повыть о главном на Луну.
Дикабр.
Уныло и промозгло.
Шуршат ошметки бабьих лет.
Мне ль воспалять участки мозга,
в надежде вымучить куплет?!
Садовых яблонь и черешен
солист извечный, продувной,
безлистой кроной
не утешен,
вступает в соло надо мной.
Не перепеть - стервец и дока.
Вам слово, ветр, да будет так!
Вот-вот, метели поволока
посеребрит концертный фрак.
Соло
© Copyright: Палад, 2010
Свидетельство о публикации №110121305733
Свидетельство о публикации №110121305733
Рецензии
