Имя ветра
и не покидают нас.
Из той же породы болезнь любви…
Слова становятся всё проще,
как выцветшие травы.
И дни проходят без слова.
Имя ветра прошелестели деревья.
За кем он погнался с охапкой листвы,
распалил клёны на склонах?
Что ж мне греться у чужого костра?
С рук, молча, кормлю его своими стихами, —
уходите болезни…
Я прислушался: ветер, ветер…
Приручить тебя, взлохмаченного…
Как бы не вспугнуть словом…
Бродить с тобой по горам,
в кронах деревьев, рука об руку,
озорничать, ронять листву…
Свидетельство о публикации №110121206407
Ирина Безрукова 2 13.12.2010 02:30 Заявить о нарушении
Александр Белых 13.12.2010 02:57 Заявить о нарушении