Авторам стихоры или артель напрасный труд

Открываешь свой рот, начинаешь рассказ,
Но пустеют напротив донышки глаз,
Закрываешь свой рот, прекращаешь, рассказ,
Мне пора, извините, -
                я в сведущий раз…
 
Лист не нужен, компьютер и текстовый файл,
На экране бело – пуст бездонный провал…
В ожидании клавиш - услужливый ряд,
В нетерпении мысли, -
                пора на парад!
 
Сколько было их пишущих? Сколько их есть?
Остальным подарившим из прошлого весть,
Осмелевших оставить себя в временах,
Уберегших слова,
                уготованных в прах!
 
Где табличка с ценой? Где издатель – пророк?
Где читатель внимающий сладко и впрок,
Где филологов, критиков умных ряды,
Да неужто в напраслину
                адски труды?
 
Я один, лишь один из миллионов – кто я?
Графоман или гений – О участь моя!
Я Спиноза – оставивший МИРА модель,
Или опытный пользователь
                словарей?
 
- Стой, остынь, я ответы простые найду:
- Ты звено в бесконечном попыток ряду,
- Светлячок в лабиринте заблудшей души,
- Ты - отчаянье  в преддверии -
                пустоты….
 
- Ты  тщеславия раб, ощутивший
                забвения
                близкого
                страх.