К потомкам

Писать стихи – немых удел,
Когда не познан и не признан.
Когда наступит вдруг предел
От бессловесной этой жизни.

Не терпит лира суеты
И безмятежия не терпит.
Она придет из темноты,
Едва рассвет в окне забрезжит.

И вознесет тебя наверх
На крыльях мощного пегаса.
Останутся внизу и грех,
И своды душного Парнаса.

Мои стихи не труд, а благо.
Мои стихи лишь о любви.
Я их храню как жадный скряга
Хранит сокровища свои.

К чему сейчас мне слитки злата
И горы благ? К чему они?
Ведь не дадут они возврата
Через века к костру любви!

А я хочу гореть в нем вечно!
В любви, как в пламенном аду.
Жизнь коротка, а чувство – вечно.
В любви бессмертие найду!

Я к Вам пишу. Пишу и плачу,
Как будто миллионы лет
На написание я трачу,
Чтоб, наконец, найти  ответ:

В чем жизни смысл? И в чем в ней счастье?
Чтоб, завершив, сей жизни миг.
Я ощутил вдруг, в одночасье,
И успокоившись, затих.                25.09.02