Сиреневое...

Снова снится мне город, которого нет.
Белокаменный пульс не торопит рассвет.
Переулки пунктиром спешат в небеса.
На брусчатке узорной смеется роса.

Тонут ноги в песке разноцветной реки.
По зеленым каналам скользят огоньки.
Заливает глаза океанский прибой.
Бредит каждый сверчок сумасшедшей судьбой.

В этом городе вовсе не знают дождей.
Там бессильны портреты любимых вождей.
Монотонно зудит золотая пчела.
Пахнет йодом причала морская игла.

Если б только дорогу запомнить могла...
Вот такие дела.

***

Снова снишься мне, город, которого нет...
Вас еще не достал романтический бред?
Да, конечно, я слышу разумную речь -
Буду голову от перегрева беречь.

Знамо чем, и умы, и газеты полны.
Кто стоит за спиною у «Новой волны»?
Сколько денег вложить в нефтяную трубу?
Где избавят от вредных морщинок на лбу?

Кем пошит супер-пупер-гламурный наряд?
И почем этот перстень на 10 карат?
Как без голоса идол эстрадный поет?
Кто на фондовом рынке попал в оборот?

И какой нынче моден в Кремле анекдот?
Вот такой переплет.

***

Но забытой мелодии мощный разряд
Шандарахнул по нервам, усилив стократ
Мандариновый лес и зеленый песок,
И любимую улочку наискосок...

Он на каждой дорожке развесил огни,
Лепестками засыпал босые ступни,
Яркой контурной нитью прошил вечера,
Перепутав сегодня, всегда и вчера.

Те, кто в жизни моей пронеслись налегке,
Знают много стихов на ночном языке.
В их зрачках – отраженье веселого дня.
В них – спасенье для города. И для меня.

Пахнут губы пролитым сиреневым сном.
Этот город знаком.
Это мы... Это в нем...


----------------
Из старой тетрадки, 2009 г.

картина http://amuradov.com/