56

столичный вечер льнет к тебе как манто: огни игриво кутают шею в такт
легкому джазу, льющемуся из авто и означающему, что вот так
я приглашаю тебя на экскурсию в свой апрель, в город, в котором я до сих пор живу,
в ритмы, под которые нежная карусель нас уносит в ласковую небесную синеву
в холмы, где за рядом ряд расцветает мак, в улицу, держащую нас на своей спине...
столичный город ложится на плечи и идет тебе так, что даже неловко мне.

ладно. теперь попробую без тебя. та же история, те же лица, тот же финал.
и может быть такая же загорелая и удивленная я, и может быть даже фото, поход, привал,
но нет никакой дороги, отеля, автобуса, лавочки, номера в богом забытом к....
и просто удивительно, как смещается фокус, а я мгновенно оказываюсь в тупике.
нет никакого чая, а если и есть - то уже для меня одной, нет ни рассветов, ни пледа, ни имбиря,
и вечером я не танцую после трех виски с прямой спиной и не выпендриваюсь, проще говоря.

нет, мне определенно не нравится этот вариант. пусть будет больно, в конце концов не впервой.
думаю, что мне достался вполне себе бриллиант, другое дело, что я не умею  играть с тобой.
другое дело, что мне не хватает хитрости, плутовства и какой-то решительности, если тут можно хоть что-то решить...
а пока в городе ночь, пахнут ландыши и очень кружится голова от мысли о том, как идет тебе город, в котором у нас получилось жить.