Дом забытый при дороге
заплетает трын-трава.
В нём безрадостные боги
жнут безродные слова.
Крест на ставнях, как распятье.
Дом расхристан и распят.
Плечи ветра, плач объятий
выстуженных изб и хат.
Тяжкий, в рост, в пустом проёме
вот он, крест - иди, возьми...
В окаянном окоёме
с насмерть вбитыми гвоздьми.
Где наш дом?.. Кто мы такие?
- Бесфамильные… Людские
наши судьбы и дома -
перемётная сума.
Подаянье принимаю.
Медленно схожу с ума.
Как зовут меня - не знаю.
И отцовские объятья
искупленья не сулят.
Оба мы в одном проклятье
этих изб и этих хат.
Отчий дом...
© Copyright: Виктор Никифоров Сиринкс, 2010
Свидетельство о публикации №110052205460
Свидетельство о публикации №110052205460
Рецензии
Рубрика скорее философская. После этого стиха стало очень тяжело на душе. Видимо тяжесть креста придавила. Да, надо каждому разобраться со своим крестом. Спасибо, что заставили снова заглянуть в себя.
Лилия Александрова 27.05.2010 06:08 • Заявить о нарушении
Лилия Александрова 27.05.2010 06:08 • Заявить о нарушении