москва. пост-триповое...

....я для нее даже в покхаре находила быкова, чтобы читать его вечером под неизменный джин,
я к ней как-то так невероятно быстро привыкла, что и не замечала, что мы бежим
абсолютно в разные стороны. нет ни единого шанса, что мой джип хоть когда-то догонит ее.
она не любит бегбедера, легкий мат, не признает ни виски, ни шнапса, и в общем про все на свете имеет мнение свое.
я ей читала аронова, манговячий сок приносила трепетно, и каждое утро держала руку ее в горсти.
господи, мне же 30! когда я перестану быть такой отвратительно нелепой? когда там у тебя запланировано это, прости?
я выбирала невероятные бусы, картины писала, как и просили левой, напрасно пыталась скрывать слезу,
носила юбки и выглядела, повторюсь, так нелепо, как будто на самокат водрузили козу.
и пока она подбирала другим серебро и стекляшки, я смотрела ручной работы открытки и снимала на камеру ей рассвет.
и вот я проснулась. москва. горький кофе на донце чашки. я окликаю - маша? а маши нет.