Он самый лучший во всём...

Он самый лучший во всём.
В работе, своих делах.
Он гордо себя несёт,
Не циклясь на мелочах.

Он будто бы свысока,
Он будто бы лучше всех.
Где он - там вина бокал
И женский визгливый смех.

Он прячет карты в рукав.
Он выглядит хорошо.
И всем очень жаль, когда
Куда-то он не пришёл.

Нередко он говорит,
Что все-то его хотят!
У каждой-то он отбит,
У каждой-то он отнят!

Он любит владеть толпой,
Раскручивать, как винил...
"..и масса идёт за мной" -
Он сам это говорил.

Ещё у него - Она.
Зачем? Ну кому понять?
Не то, чтобы для тепла...
Не то, чтобы переспать...

Не то, чтобы он влюблён..
Красивая, говорят..
"Малышка на миллион"
И "девочка-перепад".

Он сходит с ума, он зол
(Он тоже так говорил):
"Сегодня я не пришёл,
Вчера я не позвонил..!"

А ей - не до слёз, но всё ж -
Обидно, хоть волком вой:
Объятья - как острый нож -
Хозяйской уже рукой.

Запреты на жизнь её,
На праздник в кругу друзей,
Её с собой не берёт,
И сам далеко не с ней...

Не рано ль настал конец,
И всё превратилось в быт?
"Запросы её - ......!"
(Он тоже так говорит)

Так в чём её боль была?
Подарки? Цветы? Отнюдь.
Ей так хотелось тепла...
И ласковых слов чуть-чуть.