Колыбель

I

Твои спящие руки мудрей  тебя –
ироничного, взрослого, осторожного:
что им, сильным, трусливые окрики
обороняющейся привычно души?
Безоглядно, неистово, –
     так у смерти дитя единственное
                вырывают, –
ни на мгновение
             прочь,
                в отчаянье
  не отпускают меня!

II

Вползающий рассвет мусолит рот
двуострым языком ехидных стрелок.
Скользнув ресницами по тихому лицу,
спешу к заутрене восторженных тарелок.

Который раз мне покидать ковчег,
где твари одиноки, как  и люди…
Но завтрак принесу тебе "в постель"!
Да завтрак ли?!
- Душа – на глупом
       блюде…

III

Выпадая в мир
Из  колыбели рук,
пахнущих  цветом
и сигаретным дымом;
Выпадая в мир,
смыкающий туго круг
лотков – жевательных
слов, привычек и мыслей;
Выпадая в мир,
не научившись ходить,
и только по этой причине
так храбро летящей, -
Боюсь не вернуться,
боюсь не ощутить
тесноту колыбели
рук, пахнущих летом.