* * *
Время, как оскомина на сердце,
Сушит кровь, запойно колготит,
Ни горчицей перебить, ни перцем,
Время, как запущенный гастрит.
Стерва-ночь лаба́ет в черепицу,
Под синкопы тащится ползком,
Прошлое прирученной синицей
Прыгает взъерошенным комком,
Веером раскрашенных картинок:
Не успел, не смог, полез – а зря,
Первая, вторая половина
Мятого судьбой календаря.
Утро давит сломанным домкратом,
Боль и смех – скрипя, труси́шь под душ,
Вспоминая, как вставал когда-то,
Как взлетал, как был отменно дюж.
День гуськом потянется, шатаясь,
Незаметно подходя к концу...
Не тоска, не злоба и не зависть,
На закате мужество к лицу.
На закате
© Copyright: Борис Булатов, 2009
Свидетельство о публикации №109122108787
Свидетельство о публикации №109122108787
Рецензии