post ist ан бул

горьким орешком стамбул у меня внутри и черт с ним со всем, что меня тут давно не ждут. говорю себе, эй, говорю, не плачь, не ори, ну давай соберись, что это ты тут. горькой корицей на нежном как пена sahlep, болью от мысли, что там солнее вода. здесь - рождество через месяц и всюду хлев, но ни мария, ни сын не дошли бы сюда. там то втыкаются в небо серпа луны и купола мечетей стремятся ввысь, здесь я не сплю, но вижу плохие сны, здесь откровения нежности начались, чтобы закончится тут же и тишина резко взрывает гулом гудящий лоб... я не нужна тебе. знаю, что не нужна. как бы еше научиться не плакать чтоб нежные вдруг каникулы провести - вот на коньки, вот лезвий точеных стук, вот по кафе с друзьями, вот соскрести старую шкуру и сбросить легонько с рук. вот отдаваться в норковый легкий плен, вот шелестеть сугробами по лесам, и забывать тебя обморочно, совсем, и не следить за цифрами на часах. в будни ныряю закутавшись в мягкий шарф, в яркость пашмины, в гладкий стамбульский шёлк... пью за обедом крепкое - не дышать. и продержаться пару недель. еще.