Человек, которым я могла бы быть, если бы не была собой, является полым кубом, она пишет законы вселенной всегда с прописной, смачивает слюной кончик пера и пишет дальше – если где-то прибудет, то в месте другом истончится до подреберных перьев, неангельски вросших в петлицу. Я хочу сочинять стихи, оставаясь здесь, а это уже излишки, из всего на свете ты делаешь психодраму и винегрет «Уральский», красная ярь-медянка вены слегка полнит. Человек, которым я могла бы быть, подневольно-подпольный критик, истопник-самоучка, прибежище знаний ненужных, открывает окно, мир блестит на последней странице, ничего из небывшего нам оправдать не удастся.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.