О любви... ну, например, к бумаге

(пародия на любовную лирику)

Бумаги белой тонкой чистота
     волнует кровь, сведёт меня с ума.
Невеста нежная у строчки алтаря –
     так хороша и так гладка,
     так будоражащее невинна.
Так чувственно скользит по ней рука.
Она покорна и тиха
       и потрясающе наивна.
А я – прожженный жизнью ловелас,
  отлично знаю, испытал уже не раз, –
Поверит всякому писателя обману
  (будь он дурак или Сократ),
И это возбуждает во стократ.

Уж нету сил желанье превозмочь! –
Неважно где, когда:
   подъезд, метро ли, день ли, ночь.
– О-о-о-о, да-а-а-а !..
Изнемогающе дрожащая рука
  перо неистово хватает,
  и мощно, яростно, спеша,
  во плоть бумажную вонзает!

И я взорвался !!!
Сотни слов
на лист феерией упали,
  и строчки мыслей,
                тем
                и чувств
                по белизне листа сбежали.
А-а-а-х!.. Неземное наслажденье –
   словес творить волшебное круженье.

Как идеален наш союз,
  благословенный сенью муз:
Я – так умён,
Она – красива,
И носит плод совместных мук –
    праправнука Мефодия-Кирилла.

...
Известно с давних пор,
             вошло в фольклор:
Непостоянны и жестоки могут быть поэты. –
А завтра, вдруг, навалится тоска,
 и вот, хандры садистская рука,
 бессмысленность творенья проклиная,
              порвёт всё в клочья,
  и бумаги, и людей судьбу сминая...

...
- Какой тут смысл? - вопросит моралист.
- А никакой, - ещё один испачкал лист.

***
И стоит ли весь этот стихобред,
журналов глянец, ложь и лесть газет
деревьев умирающих частицы,
что есть на каждой перепачканной странице?


------- апрель 2009  -------