Прости нас, грешных, добрый гений

А.В. Порохину посвящается.

Скорбят заплаканные ивы,
Молчит у Неноксы погост.
Твоя душа была красива,
Она сейчас- в мерцанье звезд.
Россия родила Поэта
В безвременье- свидетель Бог!
Ты весь сгорел, но лучик света
В стихах своих оставить смог.
Прости же , друг, за эту боль,
Помочь тебе мы не сумели,
Скорбеть безмерно будет голь
Да вологодские метели...
А женщины - ты их любил-
По кабакам объявят траур:
Порохин не напрасно жил,
Но, как обидно за державу!
Успех в Америке, Нью-Йрке.
Какой восторженный бомонд!
А здесь не мог издать книжонку...
Позор России! Умер он.
Тебе газетные магнаты
Не дали в долг и ста рублей.
Зато, сейчас они, однако,
Предстали в образе друзей.
Прости нас, грешных, добрый гений,
Ты всех спасал, как только мог.
Для нас ты, северный Есенин,
Под Рождество на землю лег.
Не будет больше петь по- новому,
Россия-мать, твой грешный сын.
Умолк певучий вещий колокол...
Он нас от сна не разбудил.