* * *
Внутри забот и дел насущных
Жизнь мельтешит календарём.
И век, что царски мне отпущен,
Мигает мыльным пузырём,
Дрожащим томными цветами.
А вдохновения намёк,
Не разродившись словом, тает,
Как полуночный мотылёк.
И год – как день. Бездарно краток,
Последней цифрой отличим
В ряду безвременья заплаток,
На бок улёгшийся, молчит.
И не заметят, не узнают
В потоке ходком будних дней.
. . .
Смотрю уставшими глазами
Я из убогости своей. . .
Я из убогости своей...
© Copyright: Борис Булатов, 2008
Свидетельство о публикации №108111803407
Свидетельство о публикации №108111803407
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.