Прости

Пушок над губой ,
и трещинка в голосе ,
Упрямый твой взгляд
Не многим знаком .
И юности клад ,
Как в зреющем колосе ,
Со мною одним
Говорит языком .
Своею рукой
такое посмела я ,
Что слёзы бегут
По тропкам косым .
Прости , дорогой ,
За всё , что наделала
Меня , мой пока
не рожденый сын...

06.1996


Рецензии