Конец творчества
Пусть себе лежат мертворождённые,
Красные и злые петухи
Пусть убьют их клювами калёнными.
Я пущу холодные ветра
Погулять по пепельному миру…
Исписался. Выдохся. Пора
Мне продать б/у родную лиру.
Стали безъязыкими слова,
Косит их чумой бубонной, мором.
Не начнётся новая глава
В моём творчестве, хоть жми её измором.
Где соратники? Где Муза? Где Амур?
Все ушли… Хотя нет-нет, послушай.
Был Амур намедни, груб и хмур,
Пролетая, смачно плюнул в душу.
Да один знакомый мой поэт,
Что со мной уже лет десять дружен,
Почитать просил, а я в ответ:
«Извини, но дьявольски простужен.
Лучше выпьем фронтовых пять строк,
Да закусим рифмой малосольной»
Мне стихи как на лице порок,
Как иглой по сердцу очень больной.
И в порыве зубы крепко сжав,
Чтоб до скрежета, до крошева эмали,
Рукописи жгу, в комок измяв,
Без сомнений лишних и печали.
Свидетельство о публикации №108041901525
Все истины, все главные слова
озвучены давно,
задолго до Христа.
Страдать стихи, перо макая в душу -
есть извращенье сорта мазохизма.
Учись смиренью, гений эгоизма,
твой лито-выхлоп миру вряд ли нужен.
Опять и снова слогом жечь сердца?
Пойми, чьё сердце может, - то уже пылает,
а чьё не может, - ровно отмеряет.
Что ж из того? Не ты ему судья.
Повторы истин чувства пресыщают.
Вздымаем пыль в загоне красного словца.
Не возвеличь простое времяпровожденье:
забава молодым, для старых - утешенье.
Улыбающийся Небесам 06.12.2011 20:51 Заявить о нарушении