Веронике Даниловой

Моему другу, талантливейшей певице и просто замечательному человеку.


Она живет тогда, когда поет
И даже когда спит – она на сцене.
Такого дара Бог так просто не дает
И льется ее песня, словно кровь по вене.

Она так счастлива и очень одинока.
В мечтах она поет по всей планете,
Но жизнь ее порою так жестока
Разбрасывает крошки на разорванной газете.

Ее тональность, голос и надрыв
Все чаще заставляют сомневаться
В способности души постигнуть тот порыв,
Увидеть ее суть и музыке отдаться.

Вот Вероника входит. Зал затих.
Зажегся микрофон в ее ладошке.
Свет рампы, направляемый на них
Вдруг осветил все ноты, как пылинки на окошке.

И воздух дрогнул, задрожал что было сил
И хлынул дождь из музыкальных капель,
Он дребезжал, взлетал и в сердце бил,
Как опытный хирург вонзал свой скальпель.

И все кто слышали ее, забылись в этот час,
Они все плакали и стали чуть добрее.
И каждый думал – это песнь про нас,
А время уносилось все быстрее.

Вот голос смолк – все молча встали,
Они не хлопали, у всех был в горле ком.
И все ушли с глазами полными печали,
Оставив в тишине огромный дом.

Она стояла так, боясь открыть глаза,
Как будто под воздействием от «дозы».
Но вот они открылись – в них была слеза,
А перед ней лежали чудо-розы.