Владимиру Высоцкому

Ты коней любил непоседливых,
коней в яблоках привередливых.
В каждом яблоке скрыл ты боль свою,
а для боли той места нет в раю.

Ты вскочил в седло, ложью раненый,
властью руганный, одурманеный.
Хриплым голосом гнал судьбы коней
по - над пропастью у крутых камней.

Если жизнь игра, значит стоит свеч.
Голова дана под венец иль с плеч.
Ты с гитарою неразлучен был,
ей из жил своих струны мастерил.

Стал струну тянуть, пальцем нерв задел,
и от боли злой голос захрипел.
Но в темницах лжи поломался крик,
твой талант колол бесталанный штык.

К горлу ложь ползла змеёй черною,
водкой мыл её тошнотворную.
Но, увы! Не смог вымыть до белА -
В сорок два пришлось Богу сдать дела.

Ты привстал в седле, плечи распрямив,
но споткнулся конь, сиганул в обрыв.
Не допел певец и не доиграл -
Олимпийский бог струны оборвал.

Эхом песнь твоя долетела к нам,
пронеслась она бурей по мозгам,
став барометром совести людской...
В мире лучше нет памяти такой.

       1998 г