В огороде моём

Отцветает осот,
надевает пуховые шапки,
ветры пух теребят
и разносят его по лугам.
Я иду в огород,
там рыжеет морковка на грядке,
а по небу летят
птичьи стаи к чужим берегам.

Перелётная жизнь
между родиной и заграницей,
от смятения чувств
переполнилась грустью душа.
Бирюзовая высь
уронила мне пух на ресницы,
чтобы я без искусств
поняла, как печаль хороша.

В огороде моём
не растут баклажаны и перцы,
только тмин и чеснок,
помидоры, салат и латук
живут вольно на нём,
как в России живут иноверцы,
и плетёт сеть вьюнок
у плетня, где жирует лопух.
       
Я сижу летним днём
на скамье неширокой, но длинной,
после солнечных ванн
отдыхаю под сенью берез.
В огороде моём
запах мяты и ягоды винной,
лечит душу от ран,
а глаза – от непрошенных слёз.
       
Солнце дарит тепло,
исчезает из сердца прохлада,
и надёжным плечом
прижимается ангел ко мне.
На душе так светло,
так легко мне, что больше не надо
говорить ни о чём
наяву или в сказочном сне.