Укрыты звезды вновь клоками бурой ваты,
И золоченый лист сегодня уценен.
Я, верно, слышу стук… Откройте. Это он –
Осенних улиц бледных гений бесноватый.
И от свинца небес кость гнется плечевая…
И тяжело дышать. И я сойду с ума,
Быть может… Попрошу: веди к тюрьме, сума!..
Я жду. Живу и жду. Чего – еще не знаю.
А луч луны опять рукою умиленной
Проводит по земле. И листья вслед лучу
Лепечут что-то мне – но я, увы, молчу –
На птичьем языке слепого Вавилона.
А я, Владимир, даже помню, почему мне тогда это в голову пришло... Бесноватый - потому, что процесс творения ему неподконтролен. Внезапен. Как приступ одержимости. Припадок. Конечно, это не обязательное условие творчества... Но, пожалуй, для того, чтобы изобразить не конкретного человека, а некоего абстрактного гения - то есть, априори лишенного всех черт, кроме тех, по которым можно отличить в нем творца - подойдет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.