ночная млт без номера

перечитывала рифмы некогда моих мачо. господи, кто эти люди? ведь где-то есть женщины, которые из-за них плачут. все там будем? или все-таки уже были, или все-таки уже хватит... господи, ведь это мои губы их любили, господи, какого черта, кстати?
вот этого, который забыл и размер и ритм, который городит что-то про мастурбацию и аборт, я боготоворила, в детях хотела его повторить, целовала его в напряженный рот ( ну да не только... бог с ним)
вот того, господи, того, который седеет за годом год, который свою жизнь разменял на бег, я выбирала, господи, из всего, я его выбрала, господи, ведь из всех ( у меня ребеночек от него... ну да, кто теперь прошлое вспомнит...)

перечитываю рифмы. пытаюсь опять взапой, шалого воздуха моих восемнадцати глотнуть. тут и тут - сбой. тут и тут - пропадает суть.
господи, кто мне скажет теперь - почему? я стала основательней, проще, глупей. у них есть официальный повод меня презирать? они остались где-то там на просторах своих степей, где когда-то им нравилось умирать. они по прежнему слушают рок и битлз, читают что-то из того, что некому больше читать, а я ушла от них, чтобы кормить их детей, выросших до такой степени, что грудного молока перестало хватать.

никто из них не приходит теперь в мой дом - перебирать мои волосы, петь колыбельные, варить мед. им все равно, господи, да и мне уже все равно. пересечения путей одноразово и - на взлет. каждому свой трафик, свои пути, свой размер... каждому свои ритмы, смех детей, своя кутерьма... но, господи, я ведь любила их всех. а они меня, господи?

не отвечай. сама.