Lotte in Weimar

Лиру ангел роняет на каменный пол - наклоняться негоже.
Терпкий привкус цукатов, гостите почаще - ваш дом слишком пуст.
От вестфальского пряника память воскреснет? О Боже -
Только скрежет петель и суставно-бестрепетный хруст.

Под шифоном в груди (это тоже, конечно, гробница)
Что-то бьется, трепещет и даже порою горит.
Мимо цели стрела, и теперь незнакомые лица
Коротающих вечность игрой в баккару или вист

Докучают слегка - за обедом великие тени:
"Упокойтесь быстрее - нужна ли вам лира, мой друг?".
Тонкий росчерк пера - и опять сладость искренней лени.
Силуэт за окном. Ваша плоть - вот смертельный недуг.

Ваша сладкая плоть, от которой рука к револьверу
Не потянется, милая Лотхен, вы - нимфа долин.
От вестфальского пряника будет изжога, к примеру,
От печенья "мадлен" воцарится в душе легкий сплин.

Лиру ангел ронял столько раз - нет ни меры, ни счета.
Вы прекрасны по-прежнему, пылью страниц не дыша.
Словно в глину вдохнул (и поверить немыслимо) кто-то
Бесполезную искорку. Горечь поэтов - "душа".