Сладость низких истин

Раздобрев от пасхального глянца, сиреневый Будда твердил: "Смерти нет неслучайной".
Истин много - не сложат цены, но такой немудреной, для всех?
И не кому было - в мажорной тональности: "Встань и иди" на пороге чайной.
Солнце прячет заветную кровь, словоблудие - сладостный грех.

В прошлой жизни была я сурком и брела с неказистою флейтой, но ловко ловила монеты.
Блеск и слава - знакомая высь, иногда так легко на душе.
Всё по кругу - унылым зверьком, а в бетонном плену увядают цветы и поэты.
Королеве в изорванной шали бросали пирожные - вата, папье-маше.

Удивления больше нет, не узнали себя, погруженные в приступ икоты.
Переплавили снег и булавки, Прекрасную Даму, тлетворных миазмов строку.
Духовидцы плевали на крест, безголосые верили в ноты,
Я себя на портретное сходство с хромою судьбой обреку.

Архангел маникюрными ножницами вырезает сердечки, зло по флаконам разлито.
И Слово стало плотью - всем вольно стремиться в бессрочную ссылку поэм.
Человекоподобных тревожит любовь или смерть в исполненьи творцов общепита.
Позволимо вернуться назад? Ну а в памяти - тухлый тунец: я живу, извиняюсь и ем.

Посторонним - гремучую смесь, безответную клинопись, что-то да рвется наружу.
Окольцовано время, молчит, защищен и взлелеян, блаженный уродец в спирту.
Я была бесприютным сурком, а потом мне привычным движением вынули душу -
И над морем устало парит, сонных чаек дробя на лету.