Стихи не признают комфорта комнат

Стихи не признают комфорта комнат,
Они не пишутся за письменным столом.
Они живут в подъездах и уборных,
В пыли таятся за стенным шкафом.

По дому их разносят тараканы,
Кладут их в мусорные баки для бомжей,
Где от «Трояра» плавятся стаканы,
Они роятся тихо в головах у вшей.

Я знаю, есть первоначальный, чистый
И гармоничный стих, так рассказали вши.
Он не содержит слов, в нем нет и смысла.
Живет он в закоулках, в глубине души.

И я замедленно под стол стекаю.
Стремлюсь, желаю я добраться до стиха,
Я пыльной половицей укрываюсь.
И мысль моя, она, как вакуум легка.

В руке моей огрызок-карандашик,
Под ним оборванный исписанный листок.
Он лучше ровных беленьких бумажек,
А свет Луны – не лампы плавно правит слог.

Так легче суть понять стихорожденья….
Мне б перевоплотиться в легкий сизый дым,
Затем в свободном с воздухом паренье
Внедриться в Ваши души вместе с ним.

Лежу под пыльным ковриком упрямо,
Упрямо я грызу карандаши.
А в голове роятся тараканы.
Роиться тараканам помогают вши.