Космос

Окно - не лазейка в иные миры, не источник духовного света.
Готовы пробить черепную коробку не скопища рифм - кальвадос.
Пространство скроилось, срослось, отомстило рождением в тесной клетушке немого поэта.
Он жарил из птиц отбивные (особенно певчих любил), осмотрительно верил и рос.

Не жалость - его ремесло. Соли, плесень, жиры - все с оглядкой на сплин и увечье.
Осклизлое небо - этаж восемнадцатый, сотни томов - небоскреб.
Потом оскудение маленьких радостей. Мысль все хотела изречь я,
А он три десятка цитат и брошюр популярных в горниле наскреб.

Да, истины нет, франты сами себя оскорбляют отсутствием вкуса.
В городах безымянных ключи - кредиторам, шкатулочный бум не угас.
Поэтессе - и бант на макушке, и прихоть казаться поломанной куклою Пруса,
Лабиринты тропинок нехоженных, улиц полночных и трасс.

Оливковый сад - лишь фантомная боль, набеленные лица,
Поклоны, миндаль, хлороформа звенящая нить.
Холодный июль, отправляемся в десять - кораллы, зеница,
Назойливый шепот: "Скорей, никого не щадить".

Окно - не лазейка в туманную плоскость, сосед для балласта,
Похлеще кусок оторвать, не краснея за сальность топленых свечей.
Мерещится выход - отличные виды на вечность, эмаль или паста,
И мир просочился в открытую щель, как дурманный ручей.