Нет, не сгубили Вы поэта...

Нет, не сгубили Вы поэта,
Он от страданий стал певцом,
Вы утешались жаждой света,
И похотью своих самцов?
Да Вам спасибо же за это!
И низкий до земли поклон...
С ответным чувством -
Стал бы празден,
Талант зарыл бы. Cтал котом!
Что гордо счастлив - не участлив,
Не сострадателен потом...
Когда б он Вами утешенный,
Проспал, храпя, весь цвет души,
Стезю забыв, в быт безобразный
Стихи зыбыл бы, задушил...
Тогда как стан Ваш обнимая,
И в тихой дреме как свинья,
Жевал картошку засыпая,
А рядом - Вы - его семья...
Любая легка для поэта,
Гор неприступных не встречать...
Вы исключение, за это -
Он стал лишь Вас,
Искать, алкать...
От Вас холодной замерзая,
Он воспевал Вас, согревал,
А Вы смеялись и не тая,
Призвали чудо - он им стал...
Ваш лед чувствителен поэту,
Ему не греться - согревать...
Он не случайно Вас за это,
На пьедестал стал поднимать...
Его надеждою дразнили,
И он больной вошел в века,
Со слогом к Вам - заветной лире,
К безумной страсти, неспроста...
Вы живы в памяти поэта,
Живете в ней, себя любя,
Остались молодой за это,
Его бродягу не щадя...
Ведь вы отмыли пошлость мира...
Не зряж в историю вошли,
И стали призрачным кумиром
И сладким Миром для души...

18 12 02