Бежала крыса на восток,
Перед собой не чуя ног,
Оставив скисший Запад,
Родной помойки запах.
Почуяв близкую беду,
Решила про себя: «Уйду!
Пусть будет то, что будет;
Нехай меня осудят.»
Ей говорили: «Ты куда?
Ведь здесь тепло и здесь еда.
Ну что в лесу нашла ты?
Там ни жратвы, ни хаты…»
Но, веря острому чутью,
Сказала: «Кушайте кутью
На собственных поминках.
Я навострю ботинки.
Наш Запад – дом родной – прогнил,
Держаться нету больше сил.
Шпионы в Эпидемнадзоре
Нам вскоре предрекают горе:
Как ваучеризация,
Грозит дератизация.
Я знаю, хоть ты тресни –
Конец крысиным песням.»
И, убежавши в парк далёкий,
Зарылась меж корней глубоко.
Оставшиеся обсудили
И долго у виска крутили.
Назавтра было всем им плохо:
Трясло помойку с крысьих вздохов.
Смешал буру им и стрихнин
Одетый в ватник гражданин…
Свидетельство о публикации №105110200156
Ирина Любезнова 02.06.2006 13:28 Заявить о нарушении