25 июля. Смерть поэта

Ни на полметра, шаг и ни на пядь -
Ты не сбежал, не отступил от боли.
Мучений всех не сразу и понять, -
Тебя ведь так искусно прикололи.

Ты всем желал обычного добра,
Пролил свой свет, отбросил кривотолки.
Но, как людская выдумка - щедра
На гвозди, пули, петли и - иголки.

Вцепилась в плоть холодная кровать,
А лица близких мрачны и угрюмы;
Так прикололи, что не оторвать, -
Держи свои серебряные струны.

И ты готов всё бросить на весы,
Сломать оковы, и начать сначала...
Там на стене еще идут часы...
Пришпиленное сердце - уже встало.

                26.07.2005






               ***

Причуды все придумает молва.
Был лишь конец, и не было начала.
Но облекая музыку в слова
Хотелось так - чтобы она звучала.

Кто там навстречу? Путник или зверь?
Злой до костей или чудак добрейший?
Как хорошо - не замечать потерь,
Но важного без них всё меньше. Меньше.

Пусть веселится вечности покой,
Над дураком смеётся у распутья.
Махнуть бы враз на бренное рукой,
Оставив только ивовые прутья.

Что на плетень бывают хороши,
И для гостей незваных очень хлёстки.
Как это скучно - собирать гроши,
Чтоб проиграть мошеннику в напёрстки.

До рвоты продолжаешь хлопотать...
В таких местах, где сунется не каждый.
Остановись, и время снова вспять,
Сходя с ума от первобытной жажды.

Не труден путь настолько как дурман,
Что как всегда превозносим толпою.
Был жалок столп, жрец вороват и пьян.
Но было! Что-то было и другое.

                18.01.2018


Рецензии
Не по душе, когда о людях скотски,
Тем более, когда их рядом нет -
Каким бы ни был человек Высоцкий,
Но он был Родины моей поэт.

Его стихи о подвиге, о людях,
Оставивших по жизни разный след,
Не подлежат людскому пересуду,
В них Правда есть, а лжи и гнуса нет.

Его замах на Пушкинские строки,
В которых Лукоморья больше нет,
Как пьяное мычанье, так убоги,
Что лишь ему приносят больший вред.

Надрыв его живого человека,
Им пережитое предательство друзей -
Обнажены двадцатым скорым веком,
Запутаны количеством дверей.

В которые входили люди разно,
И человеками, конечно, не всегда...
А он пускал, порой совсем напрасно...
Кто не любили часто без стыда.

Своей стране поэт остался верен,
За это многое людское в нём прощу...
Он был во всём неистов и чрезмерен,
Но я в нём всё, что нужно, отыщу.

Я не пишу о важном по-сиротски,
Важнее правды в жизни, правда, нет...
И жил на Родине моей Высоцкий,
Неугомонно-разный человек-поэт...

Шаталов Роман   19.01.2019 22:12     Заявить о нарушении
Про "о людях скотски" и претензий к Лукоморью я конечно не осилил. Это вероятно под что-то свое писалось, не очень в контекст ложится. Спасибо.

Robin   19.01.2019 23:22   Заявить о нарушении
На это произведение написано 18 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.