Исповедь переводчика

Скорый поезд на Москву,               
Стрелой меня в ночи несет,               
И проводница не спеша,            
Соседа мне в купэ ведет.

«Добрый вечер», говорит на входе,   
Кейс тихонько ставит у стены,      
И меня, увидев, шепчет из прохода,
«Здравствуй, переводчик - шурави!»               

Вглядываюсь в плотную фигуру,
И не верю собственным глазам,
Узнаю Али, судьба… злодейка-дура,
Не подвластна похороненным годам!

Я снова в восемьдесят пятом,               
И вертушка набирает высоту,            
Мы летим в аул за Кандагаром,             
Защищать чужую мне страну!               

Я простой старлей - переводяга,               
При полковнике - советнике Али,               
Тот назначен командиром спецотряда,               
Проводить политику моей страны,               

Мы мотаемся по горным пунктам,               
Агитируем за власть свою народ,               
Покупаем их радушье и вниманье,               
За поставленный Союзом продпаек!               

«Что ж, ты, бросил нас,переводяга,         
В одночасье вывев все свои войска,
Нас тогда,  отступников Корана,
Проклинала вся афганская страна.

Нас искали днем, искали ночью,
Находили даже здесь, в твоей стране, 
Разрывали наши шкуры в клочья,
И срывали злость к твоей звезде!

И теперь,  как  перекати поле,
Я  мотаюсь по чужой стране,
Зная то, что не найду прощенья,
На Афганской,  преданной земле.

Скорбных слов поток  меня раздавит,
Взгляд колючих глаз испепелит,
Радость встречи птицей улетает,
Вдаль, туда, где страшный сон лежит. 

Я опять от звуков просыпаюсь,
Камнем падаю, когда гремит,
«Не виновен!» сам себе я каюсь,
А от слов Али опять мутит.

Зачем Востоком с детства увлекался?
Зачем зубрил слова фарси?
Чтоб в час лихой в ряды призвался,
Быть  переводчиком… Мерси!

                1993 г.