Мой сын уже слегка подрос,
На стадионе мы сидим,
И задает он мне вопрос:
- Скажи, когда мы победим?
И вспомнил я: давным давно,
Когда я был еще малец,
На стадион, допив вино,
Меня с собою брал отец.
За пораженьем шел провал,
Он матерился сгоряча.
Вопрос я тот же задавал,
И вот, что папа отвечал:
- Мы победим, сынок, когда
Снег станет холоднее льда,
И вспыхнет новая звезда,
И станет поперек ****а,
Когда на Русь придет монгол,
Инфинитив спряжет глагол,
Когда за каждый автогол
Защите в жопу вставят кол
И футболисты сменят пол...
Но оптимистом был отец,
И он сказал мне под конец:
- Живи сто лет и жди, держись.
Вот так футбол продляет жизнь.
И о футболе
© Copyright: Михаил Зубов, 2004
Свидетельство о публикации №104062400358
Свидетельство о публикации №104062400358
Рецензии
Мне очень жалко футболистов,
А фэнов их еще жальчей,
Тех, кто так пламенно неистов
Подводит счет чужих мячей,
Кто, за футьбол всех горячей
Болеет, не узнавши чей
Судья, или судейский пристав
Саша Клирманн 24.06.2004 21:05 • Заявить о нарушении
А фэнов их еще жальчей,
Тех, кто так пламенно неистов
Подводит счет чужих мячей,
Кто, за футьбол всех горячей
Болеет, не узнавши чей
Судья, или судейский пристав
Саша Клирманн 24.06.2004 21:05 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.