плыть -
по песку
в печальной пытке кумпарситы.
порхает бархат,
заменив халатный ситец.
местами тая,
нарастает виртуальность.
прости, родная, это наш прощальный танец.

я не скажу тебе -
насколько нереален.
нет,
не инкуб,
но, к сожалению,
не ангел,
не провидением дарованный хранитель,
а просто буквы,
буквы на граните.

на той плите, что уголками выпирает
из скучной пропасти
меж адом и не-раем.
назвать себя -
недоумение повиснет,
ведь мы встречались -
но
не в этой жизни.

а в этой -
мельком,
искорёженное тело,
что на путях в нелепом танце
завертелось,
и от толчка немного сдвинулась планета,
и ты не встретилась с тем я,
который в этой.

был этот миг
одной из крошечных лазеек,
что не заметили пророки-ротозеи.
для тех, кто ищет -
мирозданье гибко,
и дарит шанс предотвратить свою ошибку.

расти детей,
терпи свекровь,
ругайся с мужем.
и в трепет танго - виртуально, если нужно.

последний первый поцелуй -
и я рассеюсь,
и рухнет свод
второй
из крошечных
лазеек.

Игорь Брен   15.10.2021 23:38   Заявить о нарушении

Написано качественно (если бы ещё не неизвестно как затесавшийся сюда инкуб). Но контраст между танцевальным ритмом и драматическим содержанием здесь не усугубляет ощущения от прочтения, а наоборот, даёт эффект отстранения. Как-то всё слишком виртуально.
Увы, Игорь, НЕТ

Лина Маго   16.10.2021 08:41   Заявить о нарушении

Игорь, приветствую!
Согласен с Галей - содержание более драматическое, чем разлука в кумпарсите, практически каренинское.
Меня виртуальность не смущает, но, например, "пророки-ротозеи" из другой оперы, лишний образ. Колебался я, скажу скорее НЕТ.

Саша Неместный   16.10.2021 16:32   Заявить о нарушении