ШОРТ-ЛИСТ
03 Ида Лабен Собор Парижской Богоматери http://stihi.ru/2021/09/29/2549
10 Маргарита Пушкина Осенние состояния http://stihi.ru/2021/09/03/7516
16 Марина Изергиль Шарик http://stihi.ru/2021/10/15/6544
19 Rewsky Зябкое http://stihi.ru/2021/12/10/8819
30 Виктор Осыка Зерна http://stihi.ru/2021/11/28/758
46 Берта До светлая цветовая гамма http://stihi.ru/2022/01/22/2695
48 Сергей Валентинович Чернов Странные части дня http://stihi.ru/2021/11/28/3025
51 Смагина Виктория скажи, мой сон http://stihi.ru/2021/10/22/3798
60 Анна Ошарина Иной http://stihi.ru/2022/01/22/7123
С текстами и комментариями:
03 Ида Лабен Собор Парижской Богоматери http://stihi.ru/2021/09/29/2549
Действительно ли это сон? Колоколов бездонный стон
С гримасой слушают химеры - и
Сквозными ранами цветет собор, слепой восставив свод
Над медно-золотыми скверами:
Листвою осень тяжела, родильный стон колокола
Вольют в раденье погребальное.
Потрескавшихся витражей бессонный взгляд - настороже
Глаза всепомнящей развалины.
Действительно ли это явь - листвы и гари бурый сплав,
Средневековых улиц трещины
С домами, вросшими в века, ветвится венами река,
Ветвится время снами вещими?
Размыла осень, как ручей, границы мыслей и вещей,
Играя памятью и смыслами,
Сплетя что можно и нельзя, и ты плывешь, легко скользя
По ответвлениям бесчисленным.
Похоже, всё-таки ты спишь, и вправду что тебе Париж,
Его кофейные извилины,
Под дымкой силуэты крыш, таинственность замшелых ниш
И вздохи Сены обессиленной?
Но это явь, а разве нет? Плывешь сквозь морок на просвет
Воображения в фарватере
Речных зеленоватых вод, и тихим призраком встает
Собор Парижской Богоматери.
Швыряет листья постмодерн в провалы тлеющих каверн,
На эшафоте ведь не плачется.
Скрипят и мелют жернова - а Эсмеральда всё жива,
Еще жива в руках палаческих
Перечитав всё это в двадцатый, примерно, раз, я отчаялась понятно объяснить, в чём тут магия. Иногда говорят: это не стихи, а живопись! – а здесь уже почти лепка, пальцы во влажную тяжёлую глину, и рождается из гладкой массы слепок жизни. Нет, всё же картина, акриловая, которая рисуется тоже руками, густыми цветными рельефными мазками, и каждый мазок ровно на своём месте. Сумасшедшая образность, и каждое прилагательное приложено к своему существительному так, как будто иначе и быть не может.
10 Маргарита Пушкина Осенние состояния http://stihi.ru/2021/09/03/7516
В сентябре я на всё готова,
Даже стать Свидетелем Иеговы,
И ходить по улицам, залитым светом,
Раздавая божественные секреты:
Этому - от Павла, этому - от Петра,
Словно рыбины из сияющего ведра.
В октябре мне хочется быть скромнее,
Одеваться в тёмное подлиннее
И ходить на маленьких каблуках
На собрания верующих в ДК,
И читать Евангелие от Марка
В тишине городского парка.
А в последней серии ноября -
Схорониться в стенах монастыря
И склониться в земном поклоне
Перед Господом на иконе,
И шептать: "Помилуй мя грешную"
В беспросветную тьму кромешную.
Осенняя динамика, в которой каждый увидит своё. Человек верующий – путь к покаянию. Неверующий – ту возвышенную огорошенность, которая накрывает при первых звуках органа под каменными сводами. Рисунок-скетч, пёрышком по желтоватой бумаге, обманчиво просто и идеально точно.
16 Марина Изергиль Шарик http://stihi.ru/2021/10/15/6544
В квартире чужой посредине какой-то зимы
Качается шарик на ёлке, а в шарике мы,
На ниточке кружимся годы и дни напролёт,
И кажется, это уже никогда не пройдёт,
Снаружи мелькают иголки и падает снег,
Съезжаются гости, звучит замирающий смех,
Пытаются дети у взрослых игрушки отнять,
И ёлку на свалку выносят и вносят опять,
Куда-то идут пароходы, летят поезда,
Бесстрашное "да" сокращается до "никогда",
Вокруг происходит беда и вообще что невесть,
И крупными каплями звёзды стекают с небес,
Кончается век и на смену приходит другой,
Кончается время и нового нет под рукой,
Но снова, не очень красивы, не слишком умны,
Мы смотрим на шарик, а в шарике всё-таки мы,
Всё также, сцепившись руками, сидим за столом,
Уходим, приходим и снова себя застаём.
Красивее и ценнее многих и многих пафосных слов о любви. Вообще никаких красивостей, характерных для любовной лирики – ну разве что стекающие звёзды. Не блеск ювелирки, а уютное, самое лучшее на свете домашнее платье, и много-много тепла.
19 Rewsky Зябкое http://stihi.ru/2021/12/10/8819
Периодически город дрожит -
ветер, ноябрь - коктейль этот тот ещё...
Дрожь напоминает - ты жив,
надо лишь утвердиться на этом поприще.
Говоришь: "Я слышу, ты прав, декабрь -
холод чувствуешь - значит, не лёд, не камень..."
Новый год прикасается к кнопке звонка,
ночные окна пестрят огоньками.
Январские сквозняки резвы,
язвительность жал их припоминаешь,
время мороза и синевы,
когда раскачается солнечный маятник.
Сунешь руку в неделю - в кармане дыра.
Разбитое время не склеить скотчем.
То, что чирикало позавчера,
в завтра слетаться не сильно хочет.
Одиночество - это дорога в тыл,
а в тылу, знаешь сам, ждут побед, а не раненных.
Всё приостывшее станет простым
пунктом в разорванных надвое правилах.
Кажется, пристально смотрят вослед
крыши, а смотрят ли звёзды - неведомо.
белый декабрьский разлапистый лев
след твой с неясною целью исследует.
Лезет память погреться в карман с дырой,
забывая о чём-то, что нужно помнить.
У снежинок - развёрнутый частый строй,
у мороза - сияющие окопы.
Ветер ходит с нелепой большой метлой -
по забытым углам разнесёт нелепицу.
Снег струится, за слоем насыпет слой.
И на небе Большая сопит Медведица.
Ощущение, что новый неожиданный Дмитрий Ревский рисовал эту картину острыми иголками инея по скрипящему стеклу, резкими, острыми, голубоватыми иглами, леденящими даже на расстоянии, не говоря уж о прикосновении. Это холодно, так холодно, что и на Медведицу нет надежды. Не согреет.
30 Виктор Осыка Зерна http://stihi.ru/2021/11/28/758
Оболочку хрупкую, душу угловатую
всё цепами хрумкают, жерновами жамкают,
чтоб терпенье треснуло, обнажив молочное,
потекло телесное, да кисейно-сочное.
Накормив кричащего - жадного сосущего,
заглушить молящего - лучшего из сущего.
Нагрести несметное - нужное наружное,
хороня заветное - нежное ненужное.
Поклоняясь золоту до кромешной темени,
натерпеться голоду до поры до времени,
до зерна подножного - всё терпели, мерили,
да стыда подложного - пока пели, верили.
Что блестело, выгнило. В закромах пропащую
веру ломом выгнуло, о душе скорбящую.
Скрючило до горба, до капища убогого,
до гордыни гордого - перекрестья-логова.
У распутья торного на четыре стороны,
что калили горнами, запахали бороны.
Лебедой засеяли комьями торчащую,
сквозняком развеяли истину горчащую.
Стихотворению подошло бы быть сказанием, заговором, речитативом под гусли. Ничего линейно-сюжетного, никакой, в сущности, рассказанной истории. Разматывающийся клубок из сказки – для кого-то, возможно, путеводный.
46 Берта До светлая цветовая гамма http://stihi.ru/2022/01/22/2695
мы снова проживаем у залива ©
привлекая заказчиков к стилю хюгге
проникаемся сами думаем друг о друге
выписываем цветовую гамму
панорамные окна из них панорама
нет – не видна – на окнах мягкие шторы
потому что тепло идёт внутрь от залива от моря
на столе домотканая скатерть, яблоки, зимние сливы
свечи разных размеров натуральные без аромата
только огонь, кофе hygge, разговоры hygge
так приятно не выходить из этого круга
тёплый доверчивый с лохматыми собаками и коврами
овечьими шерстяными носками в полоску
полы в комнатах из сосновых состаренных досок
и на террасе тоже
окунаешься в это мятое мятное по уши по шарф на шее
чувствуешь себя чуть блаженным
всё становится розовым абрикосовым /выбиваясь из стиля/
и пьянит как ранняя изморозь и хорошеет
аминь)
Снова про любовь, но совершенно иначе. Хочется сказать «цветовыми пятнами», но нет, не цветовыми, или по крайней мере не только. Невероятные тактильные, осязательные, обонятельные, счастливые ощущения – словами.
48 Сергей Валентинович Чернов Странные части дня http://stihi.ru/2021/11/28/3025
Странные части дня, вечера, утра
(я пропускаю ночь сознательно, не без причины:
она для меня с её веерами и палантином
странна сама по себе): упадешь на минуту
в какой-то залив, а точнее сказать, утонешь
в оттенке запаха или оттенке вкуса,
и странность - уже и не странность, а море,
в котором, как острова, твои серьги и бусы.
И я пропадаю в этих заливах времени,
мне нравится это смещение архипелагов,
их медленный ход от твоих полюсов в направлении
к моим полюсам. Я беру карандаш и бумагу,
рисую свою ЕвроА и твою Атлантиду,
ромашки и розы ветров, паруса Тринидада,
себя - Магеллана, тебя - его нежного гида
по бусам,
по запахам
от Незабудки до Prada.
Движение от полюсов к полюсам… Вечная Эпоха географических открытий, где части дня ассоциируются с частями света.
51 Смагина Виктория скажи, мой сон http://stihi.ru/2021/10/22/3798
скажи, мой сон – из золота рога,
куда ведёшь по странным берегам
с циклическим просветом цефиксима.
и вкус лекарств конфетно сладковат.
король-олень, ты мне не салават
и я тебе не фея «за спасибо».
когда иду сквозь линзы водных лет,
сквозь рыбий суд и сетевой навет,
сквозь полый свет и спелое начало,
встают рядком все тени из ларца,
сличая фото с проблеском лица,
и так молчат, что меркнет калевала.
ты не молчи, скажи, высок и леп,
одной из бывших недокоролев,
как зелена твоя страна оленья.
она вздохнёт, перекусив слова
на «быль» и «не», на «лю» и «чёрта с два»,
и косточкой вишнёвой плюнет в темя.
ни взглядом внутрь, ни изнутри не лгу.
пульс дёрнется от боли на бегу,
сжигая нейросеть дурным сюжетом.
смотри в листву, пей птичьи голоса,
из нас растут вишнёвые леса,
белым-бело весной и красно летом…
Пожалуй, в шорт это могло бы попасть, даже если бы ничего, кроме «из нас растут вишнёвые леса», я здесь не увидела. Но ведь есть ещё многое. Почти всё.
60 Анна Ошарина Иной http://stihi.ru/2022/01/22/7123
Город весной
греет в теплых лучах
гранит.
Сумрак веками
силу хранит внутри,
но несут
на костры инквизиций
еретики
все секреты.
Эта сила Иная,
и принадлежит не всем.
Человек не докажет
нравственных теорем.
Человек ищет силу
в ноже, кулаке, стволе
пистолета.
В нас Иная свобода,
Иные любовь и дух.
Человечеству
просто необходим
пастух,
что дорогу себе выбирал,
но одну из двух,
будто знамя.
Или псом, или волком -
считаешь
земные дни.
Договор наши шкуры
хранит
от большой резни.
Если видишь,
как тень начинает расти -
шагни
прямо в пламя.
Сумрак выпьет до капли
жизненный твой
сироп,
обнажая до цвета,
покажет твое нутро,
и тогда ты,
освоив
свой первый «иной урок»,
станешь «нашим».
Но, пространство изнанки
вспарывая,
как нож,
Посреди тупиков,
ты дорогу свою найдешь.
Свет все чаще и чаще
на темноту похож,
и страшен…
Вот тогда ты сбежишь,
срывая с плеча погон;
Поезд
без остановки проедет
пустой перрон,
ты ни тьмой и ни светом
не будешь обременен,
став калекой.
Сумрак с этого мира
сдирая
за слоем слой,
Возвращаясь в реальность,
чувствуя, что живой,
остаёшься Иным,
и бредёшь по земле
с душой
человека...
Не успеваешь привыкнуть к тянучей жути катренов, как бац! – лупят наотмашь внезапные концовки со звуком лопнувшей струны. Вздрагиваешь, а там дальше уже на другой струне, ещё страшнее – и бац! лопнула. Затягивает, пока не затянет безвыходно. Спрятаться бы – да куда ж ты от себя. От того человеческого, что там внутри.
============================================
О нашем эксперте:
ЛЮДМИЛА КАЛЯГИНА
Родилась в Москве (давно). Живу в Израиле (недавно). Математик, поэт, сказочник, HR, фотограф, аналитик – выбирайте любую ипостась, они все пушистые и не кусаются. Свои стихи пишу, чужие критикую (шутка). Читать вслух не умею ни те, ни другие, но иногда пытаюсь. Любимое выбираю из непохожего и красивого – учитывая, что красивы и жемчуг, и огонь, и любовь, и шахматы. В словах услышанных либо прочитанных всегда ищу смысл (это не единственный мой недостаток, но один из главных).