Посвящается 80-летию со дня смерти Марины Цветаевой.
/31 августа 1941 года - 31 августа 2021 года/
"Грех не в темноте, а в нежелании света."
Марина Цветаева
В туманах газовых воланов
губ ослепление ловлю.
Дышали розовые скалы
Закатом, что был на краю.
Глотали Азбуками Морзе*
опричники других времён.
А мне к ногам упали розы,
ещё живущие вдвоём.
А я живу одна как нерест
незнающих, куда им плыть.
Не в заповеданный мне берег,
где враг заклятый может сжить?
На бальных порошках скользящий
и гибкий Рок как этот стан,
мне, облюбовано грозящий
как неизвестный Индостан.
Как круг, в котором всё размыто
и всё навеяно грешком
за то, что богом мы забыты,
за то, что движемся шажком.
А надо глыбой шага ярой
свергать, что строили не мы.
И хриплым голосом гитары
гитану вымолить взаймы.
Холостяков в трусах семейных
"мочить в сортирах" как ПутИн
в пучине топей благовейных
и с разрешения глубин.
Наложен Крест каким-то тайнам,
о них лишь знают небеса.
Как ты заведомо случайно
не на себе рвёшь волоса.
Как ты босая и песками
из самых бежевых бежишь
вдоль горизонта с небесами,
и с ветром пламенно дрожишь.
Как ты устала и забыла,
как он, уставший, был забыт.
И ты когда-нибудь любила,
хоть никого из них не била.
Как с битой можно было б жить?!
Ты утончённа вернисажем
из рижских двориков и лет,
где каждый шаг с сомненьем слажен
и дал всевышнему обет.
Где Петушком Златым слетевшим
на площадь Домскую пропел
под колокольный шёпот-шелест
Часов, зовущих за Предел.
Я доскажу об этой тайне
грехами с рыльцем и пушком,
виной, вином не отягчайным
за чаем с травным порошком.
О, бергамот! Ты мот без правил.
Твоя отдушина чиста
тем сквозняком, что бог оставил
на крае истинном листа.
Листва в достойном оперение,
ещё зелёные холмы...
А мы сидим в том заведении,
где полумрак от хохломы.
И свечи, свечи одичайно
громят столы и кресла вдоль
лучами страстного отчаяния,
что мы прошли по жизни вдоль.
А надо было перекрёстком,
и перерезать узелок
под небом, что бесстрашно-звёздно,
под ветром, что не поволок
в углы, где Столп от геометрий
вину заставил предстоять,
обдумывая гол заветный,
когда забить и воссиять!
Ворота как Врата литые
из расписных лже-образов.
Сияют, кровью налитые,
глаза обдолбленных "козлов".
Был обездолен изначально.
Зачат, ненужный никому.
И столб для пыток виртуальных,
достался подлинно ему!
А я рассыпана как прежде
мельчайшим бальным порошком.
Мне слишком тесно в той одежде
и в той надежде нагишом.
И крупно-мелко, восхищённо,
забыв про строгие дела,
Хозяйкой медной всепрощённа
и лишь поэтому смела!
Вполоборота книга с чёлкой
в наклоне честной головы,
под ручку с ласковой девчёнкой
идёт Судьба громить холмы
и горы с негой запредельной,
где воздухом дышать как раз
уже так тяжко, и нательный
Крест потерялся и не раз.
Перчаткой лайковой Ахмата,**
платком потерянным с груди,
иду по Домской как фрегаты
идут у Рока впереди.
Плыву... Ещё купаюсь в море.
И что? Восьмое сентября.
Чудесен вечер тёплый взором
промеж тебя и сквозь тебя.
Вполоборота дом близ Сада,
и сам он потеплению рад.
И парк уютною громадой
ждёт Новолуния в звездопад.
Но фонари свергают с Блоком
далёкий Свет призрачных звезд,
где много смысла, мало толку
среди темнеющих вновь бездн.
Всё надо мной. Гора и долы.
И зимний лес ковра, и стай
разбуженных волков, уловы
небес — Икаром возлетай!
В необходимом оперение
на переносье Сентября,
я слышу от Марины пенье
рябины зреющей не зря.
Не сталь, а платина златая
в моём сапфировом кольце.
С балкона чайкой улетая,
я возвращаюсь под Алле!
Где цирк по кругу верховодит,
несуществующий сейчас
на Меркеля...* И колобродит
не забродивший острый квас.
Не жрут Тельцы телячьи спины,
лишь "черти с газовым рожком"
гуляют в образе путины
и тиной лепят морды влом.
Где романтизм от революций?!
Зажралось быдло и молчит.
Холодный макарон на блюдце
без масла, что, говорит
вам ни о чём?! Страстей зубрилы
и вилы супротив властей,
куда запрятали вы силы
народные из всех мастей.
Я карты разложу печально
и вижу, где и что и как.
Что спит Красавицей в хрустальном
гробу. Ждёт Поцелуй мастак.
А ей сосновый гроб, не более.
А ей — безгласное нытьё.
И Слава жизни своевольной:
прийти-уйти как забытьё.
Как Рок забвения случайный,
что не случаен, как ни жди.
И верящий, что в сердце Тайна,
а тайна в лебедя груди.
Коснись меня... Целуй и прочее...
Обласкано. Соблюдено.
Мне "от Габано" путь короче,
чем ваше длинное кино.
Разверзнул душу, прямо в очи.
Омыл слезами купола.
Я просыпаюсь днём и ночью
творить оставшимся дела.
Писать, вписать... пускай читают!
Ведь не пылятся те тома,
что в глубине души мечтают
попасть на полки. Вот, тела
в зародыше! И строят полки
полки на поле битвы в ночь.
И соловей поёт без толку.
И я скольжу по бездне прочь.
9 сентября 2021 года
*Азбука Морзе, «Морзянка», Код Морзе — способ знакового кодирования, представление букв алфавита, цифр, знаков препинания и других символов .
** А. Ахматова.
"Так беспомощно грудь холодела,
Но шаги мои были легки.
Я на правую руку надела
Перчатку с левой руки."
*Поэма "Не Конца".
Призванием звучать! 1 часть.
http://stihi.ru/2021/08/30/2817
Причастность. 2 часть.
http://stihi.ru/2021/08/30/2953
Яства слов. 3 часть.
http://stihi.ru/2021/08/30/3492
Серебряные дребезги. 4 часть.
http://stihi.ru/2021/09/03/1581
Memento vivere.5 часть.
http://stihi.ru/2021/09/03/2728
Поэма Не Конца. Губ ослепление. 6 часть
http://stihi.ru/2021/09/09/1838
Поэма Не Конца. Memento mori. 7 часть
http://stihi.ru/2021/09/09/2570
Во Тьмах и Светах. 8 часть.
http://stihi.ru/2021/09/11/3044
Поэма Не Конца. В час сокровенный. 9 часть.
http://stihi.ru/2021/09/18/2362
Поэма Не Конца. В поисках утраченного времени. 10 часть.
http://stihi.ru/2021/09/19/2738