Этот выпуск Альманаха БСЭ отличается от регулярных квартальных и общей темой опубликованных в нём стихов, и тем, что собраны они не по времени публикации. Таким образом, мы продолжаем традицию выпуска специальных - жанровых и тематических - номеров альманаха. Несколько выпусков уже вышли, а сегодня стихи не для детей, но связанные с детством. Впрочем, это ясно и из названия. Приятного Вам чтения.
________________
НАУМ САГАЛОВСКИЙ
http://stihi.ru/2008/04/18/754
Дети, смотрите сюда, в аппарат...
Дети,
смотрите сюда,
в аппарат,
смейтесь,
как будто весна и парад!
Лампочка вспыхнет,
как шведская спичка,
всё озарится,
и вылетит птичка.
Вылетит птичка,
и с дальних высот
в клюве
пятнадцать рублей
принесёт.
Купим батон,
помидоров,
колбаски,
толстую книжку
с названием "Сказки" -
там на странице
сто двадцать седьмой
будет портрет
незатейливый
мой:
море волнуется,
баба сердита,
старый дурак
у худого корыта,
боль и печаль
до скончания дней -
грустная сказка
о жизни моей...
Дети,
не верьте
ни снам,
ни молитвам,
смейтесь -
а горе ещё
предстоит вам.
Станьте в сторонке,
кто зол и угрюм!
Тихо.
Снимаю.
Скажите "изюм".
________________
ИРИНА ТУЛЬСКАЯ
http://stihi.ru/2009/02/01/1128
На пасеку
Пару дней достать бы из запасников
Своего музейного житья
Да уехать к дедушке, на пасеку:
– Здравствуй, деда, это ж вправду – я!
Помнишь, мы носились здесь, весёлые,
Приставали: – ну когда же мёд?
А ВитькА, покусанного пчёлами,
Думали – и мама не уймёт!
Помнишь пруд с серебряными рыбами?
Ты сказал: – клюёт, теперь держись!
В общем, Витька вместе с Людкой выбыли
Из игры с названьем «просто жись»…
Помнишь, как вдвоём с тобой кумекали:
Полетит ли наш воздушный змей?
Ехать, стало быть, к тебе и некому –
Все – уже! А я – чуток поздней…
Мной давно забыты куклы-классики –
То ль забудешь, близких хороня…
Ты там, деда, на небесной пасеке
Обожди отставшую меня!
_________________
ДМИТРИЙ МЕЛЬНИКОВ
http://stihi.ru/2010/03/13/5017
Я только помню, что свет
Я только помню, что свет
безостановочно лил,
и Афанасий, мой дед
на кухне «Приму» курил.
Я шел тогда в первый класс,
воображал еще как,
а дед прищуривал глаз
и хрипло кашлял в кулак.
– Мне, деда, парту купи
и водяной пистолет,
не спи на кухне, не спи,
а водка горькая, дед?..
Когда исполнился год
без деда – выпив вина,
полезла бабка в комод,
достала все ордена,
смахнула черным платком,
слезинки не пролила,
и за своим стариком
через неделю ушла.
Я вас любил, ну и что?
Я только помню, что свет
на желтой стенке кашпо,
и парту, и пистолет,
но не спасает любовь,
и мне за вами пора,
и на Зееловских вновь
включили прожектора.
______________
АННА ГЕРДМАР
http://www.stihi.ru/2012/03/07/1425
Три месяца каникул
Ах, эта летняя беспечность -
Едва коснись - обдаст фонтаном!-
И - газированная вечность
За три копейки из стакана...
И летом бесконечно длинным
Лететь, сандалий не жалея,
По всем просветам тополиным
Продетой сквозь лучи аллеи...
Гонять до ночи на "Орленке",
Чеканить стертый мяч об стенку,
Татуированы зеленкой
Стократно сбитые коленки...
Ах, эта летняя свобода -
Скакать по крышам раскаленным
И по соседским огородам
Крыжовник объедать зеленый!
Огромен мир - от стадиона
До сада заводской больницы.
Отстанет казаков погоня -
Разбойники успеют скрыться...
И - нацарапанные мелом
Уже присыпанные пылью
Еще читаемые стрелы -
Мы были здесь! Мы были! Были!
Ах, это летнее безделье -
Тень пятнами под тополями...
Следить, как облаков кудели
Идут небесными полями...
Идут... Проходят... Тонут где-то...
И никуда уже не деться
От факта, что летя как лето -
Стрелой промчалось чье-то детство.
______________
МАРИЯН ШЕЙХОВА
http://stihi.ru/2009/12/02/1802
Пойдем со мной
Пойдем со мной за керосином с бидоном, мятым от забот,
Где день в обличье страусином блуждает в стойбище дремот,
И где старьевщик бессловесный везет на кляче чудеса,
Где у сестры по пояс хищно скользит тяжелая коса.
Пойдем со мной за хлебом в лавку, где в щели падает пятак,
Где подгорелых крошек тайну смахнуть легко за просто так,
И где колодезные краны в тени акаций льют восторг
И ночь, хмельная от рассветов, ведет со сном привычный торг.
Пойдем со мной за молоком к фургонам желтым за углом,
Где крайний лучше, чем последний, где прямо лучше, чем кругом,
И где от мам и от старушек перепадет опять тепло,
Где время струйкой пересудов в бидон молочный утекло.
Там копоть лампы по стене тенями вечером метнется,
И брат драчливый горемычно во сне калачиком свернется,
И под роскошеством лоскутным цветных заплаток одеяла
Я погружаюсь в междустрочье наивных красок идеала.
Пойдем со мной за горизонт, огня добавят в ночь закаты,
Войдем в поля, чтобы в ладонях хранить все то, чем мы богаты,
Чтоб млечный путь под грудью неба хранить над спящим малышом,
Чтоб каждый вечностью, как прошлым, был безвозвратно обожжен
______________
АНДРЕЙ МОИСЕЕВ
http://stihi.ru/2009/06/18/283
Лето, солнце, пыльный двор...
Лето, солнце, пыльный двор,
да безделье день-деньской.
Пролезаем сквозь забор
с оторвавшейся доской,
а за ним - крутой откос
и стоячая вода,
пароходик в берег врос -
ну и ну! Вот это да!
Мы объездили на нем
все моря и острова...
Что? Мы врем? Конечно врем!
Ну и ладно. Дубль два.
Лето, солнце, пыльный двор.
Листья липнут от пыльцы.
Видим мы через забор
пальмы, хижины, дворцы,
стаи резвых колесниц,
битвы, бунты и балы -
время, Время без границ
блещет кончиком иглы.
Спарта, Африка, Париж,
мушкетеры да цари...
Это сказки, говоришь?
Ну и ладно. Дубль три.
Лето, солнце, пыльный двор.
За забором без доски
открывается простор -
звезды, словно маяки,
два десятка черных дыр,
три пульсара, семь комет...
Ну и кто сказал, что мир -
до забора - и привет?
Было дело или нет -
против трешки ставлю рубль!
Что, опять не тот сюжет?
Ну и ладно. Новый дубль.
Двор, сугробы, снеговик.
Сколько минуло с тех пор!
Как-то съежился и сник
покосившийся забор.
Впрочем, разве в этом суть,
Если все мы - вне игры?
неужели не вернуть
наши детские миры?
Стоп машина! Прочь, года!
Поднимайте якоря!
Звезды, страны, города,
океаны и моря
возвращаются с орбит,
громоздятся во дворе -
в тесноте, да без обид,
только бы хватило вре...
Снится, снится старый двор -
не дает себя забыть.
Слава Богу, до сих пор
доску некому прибить.
____________________
ВЛАДИМИР МАЛЬЧЕВСКИЙ
http://stihi.ru/2010/02/17/8631
Кто был...
Звонким стартовым пистолетом
шлёпнул в стёкла упругий мяч!
... И - семеро
через заборы - вскачь -
живые стрелы сквозь пламя лета!
Рванулись голуби и стрижи -
горячий ветер качнул берёзы!.. -
всё было звонче, - и смех, и слёзы,
глаза девичьи и миражи...
Кто был быстрее - уже не важно.
Кто был честнее - уже забыт.
Кто был отважен - тот был отважен.
И только мячик ещё летит...
_____________
БОРИС РУБЕЖОВ
http://stihi.ru/2005/12/14-1262
Поэма без начала
...какой тогда мы жизнью жили царской
В те времена на Северо-Бухарской,
Что северо-восточней Бухары,
Любого принимали, точно сына,
Без паспорта, бумаг и карантина
Машзаводские тесные дворы.
Там сладкую не пробовали вату,
И мать на книги тратила зарплату,
Мы в парк ходили вечером в кино,
И двор не знал проблемы поколений,
Лишь я из всех нехитрых развлечений
Терпеть не мог лото и домино.
Я всё скажу, о чём меня ни спросят -
Как в Пасху с куличами на подносе
Я обходил соседей, не стыдясь,
А мама куличи пекла такие,
Что русские девчонки молодые
Ходили к ней учиться каждый раз.
В те времена - и это тоже верно,
В двенадцать я успел прочесть Жюль Верна,
И Гаттерас на Север шёл опять,
И только жаркий мир арабских сказок,
Исполненный невнятных неувязок,
Загадкой был, какой не разгадать.
Но время шло - сюда, как стало ясно,
И оглянувшись ныне беспристрастно,
Я разгляжу мирок огромный свой:
Сосульки не спешили падать с крыши,
И Вовка отсидел уже и вышел,
И Колька был тогда ещё живой...
Сорокалетний воздух свеж, как прежде,
Так пусть в угоду солнечной надежде
Хоть полжеланья сбудется, дразня:
Наперекор мгновеньям быстротечным,
Мне всё казалось - детство будет вечным,
Оно и вечно - только без меня.
2000.
________________
КАНАТЧИКОВА ДАЧА
http://www.stihi.ru/2009/11/20/4038
Сад, которого не стало
Когда-нибудь я нарисую сад.
Он все равно мне снится столько лет.
Я помню, как там рядышком стоят
три дерева туты, но красной нет.
Она живет за ракушкой эстрады.
Там - крапивы ожог и ржавость труб,
и сладость преступленья и награды,
и несмываемость чернильно-вязких губ.
Я нарисую красные дорожки,
веранды разноцветное стекло,
крутую лестницу, где вечно бродят кошки:
Вот подрасту - и спрыгну, всем назло.
Витали запахи варенья, свежей пенки,
и мамы долго звали на обед.
Всей улицы разбитые коленки
лечил зеленкой вдохновенно дед.
А я в жасмин бежала по аллее,
нет, не бежала - мчалась на коне,
как амазонка. Больше так не смею.
Секреты легкости остались в прошлом сне.
И сестры на площадке у бассейна
в серсо играют, обручи бросая,
и пестрый карнавал кустов осенних
хранит наш клад, от времени спасая...
Там, в жестяной коробке от конфет -
жемчужинки на бархате зеленом,
и клятва детская, наивный наш обет:
не расставаться, не разрушить дома.
Три девочки в саду перед кустом
так верили и кладам, и обрядам+
Но сад все знал. И срублен был за то,
что нас предупреждал: "Прощанье рядом..."
Под птичий гвалт, под перезвон цикад,
во сне с тех пор мы ищем этот клад...
_____________
МАРИЯ МАРКОВА
http://stihi.ru/2009/07/09/703
О детском
С оловянною сабелькой
всё плыву к островам
на пиратском кораблике
по солёным словам.
Где же эта романтика,
ветер книжных морей
с тонким золотом фантика
от конфеты моей?
Все моря передуманы.
Не грусти, не грусти.
Голубую звезду мою
зажимаю в горсти.
Так над ситчиком плачется,
что ночами не сплю.
Своё детское платьице
не люблю и люблю.
Где же эта романтика
маков белой зимы,
незаметного кантика
и волнистой тесьмы?
Подвела, подытожила.
Обыскалась везде.
Как горят они, боже мой,
эти маки в воде!..
_______
ГАЭЛИНА
http://stihi.ru/2010/03/12/7867
Вернулась, здравствуй...
Вернулась, здравствуй...
Мы другими стали - и ты, и я.
Прошло, должно быть, девять коротких лет
И покосились ставни,
И небольшими кажутся деревья.
Готова слушать бесконечно долго
Твои рассказы, жалобные стоны,
Сквозь сотни вёрст легла моя дорога.
Ты помнишь всё, и я, конечно, помню -
Как в дедовом сарае пахло стружкой,
Машинным маслом, пылью, солидолом,
А в летней кухне яблочною сушкой,
Укропным духом крепкого рассола,
И как уютно расцветали маки
На занавесках из льняной холстины,
И детские мои смешные страхи
Паучьих плясок в лёгкой паутине,
Звон тонких рюмок в тисовом буфете
От поездов, спешащих ежечасно
Куда-то к югу, бронзовому лету,
Морской волне, банановому счастью...
...Почтовый ящик - безнадёжно ржавый,
Растёт камыш с забором по соседству,
Лишь тополиный пух ложится плавно
В раскрытую ладонь былого детства.
________________
ЛЮДМИЛА СВИРСКАЯ
http://stihi.ru/2008/04/22/2766
Старый дом
Есть в мире дом, где я царю:
Мои стихи, мои портреты,
Мои короны и кареты
Не засыпают к ноябрю,
Как в старом замке в не-сезон -
Пустые рыцарские латы...
Я говорить до ночи рада
С твоей душою в унисон.
Страницы книг твоих болят,
В молитве раскалились губы...
Смерть между нами встала грубо,
Но это лишь на первый взгляд...
Есть в мире дом, где - пустота:
Теперь там пыль на книжных полках...
Там воцарилась я надолго,
Там я навечно заперта.
_________________
КОНСТАНТИН КИКОИН
http://stihi.ru/2010/01/30/8846
Московский дворик
Оставь разглядывать узор
на этих стареньких обоях
с их рвущим за душу рисунком,
следами хрупких насекомых
и острых кошкиных когтей -
ты слишком долго нянчил сны
в глубокой впадине матраца,
и ослабевшие пружины
коротенькой трофейной койки
тебя не в силах выносить.
Закрой на время книжный шкап,
забудь свою библиотеку,
пока детгиз, совпис и гихл
и кипы "Нивы" из буккниги
твой ум смутили не совсем.
Сбеги по лестнице во двор -
там в расшибалочку играют
и говорят на языке,
который старый книжный шкап
не вычитает и у Даля.
Там дядя Коля, медработник,
вернулся, отмотав десятку
по пятьдесят восьмой-один,
сидит на лавке у сараев,
бренчит, мотив перевирая:
"от злой тоски-и-и не матери-и-и-сь..."
То, брат, обои, это - жисть.
______________
ВЛАДИМИР МЯЛИН
http://stihi.ru/2010/01/09/8121
Осыпается ночь мотыльковым крылом...
Осыпается ночь мотыльковым крылом,
Убеляет Ольховку мучица.
Ты не слишком грусти, что не светится дом
Не скрипит половица.
Что опасный зигзаг на подбитом стекле,
А на лестнице - стёртые камни,
И нелепая жизнь заскучала во мгле,
В невозможном и давнем...
Что звонок, онемев, чей-то слушает стук
В притворённые двери без ручек -
Что хранили тепло человеческих рук,
Верных встреч и отлучек ...
Если брошенный чапельник в кухне найдёшь,
Черепок от маслёнки, точило ...
Что дала тебе эта священная ложь -
Жизнь чему научила?..
Возвращаться туда, где бедлам и распад,
И лучами нездешнего света
Освящается всё - невпопад, наугад
По веленью поэта...
_____________
СИМОН СЛУЦКИН
http://stihi.ru/2007/05/20-90
Осенние размышления о детстве
1.
Сыграй мне песню, ветер, на струнах стройных сосен,
напой мне песню детства, колодезная цепь, -
и запахом мороза меня обнимет осень,
и стынущей полынью меня обступит степь.
И память представляет забытое селенье,
старинный дом - икона в окладе жёлтых крон,
огонь в печи пылает и слышен треск поленьев,
меж стёкол, в белой вате - рябиновая кровь.
Часы с железной шишкой покой переливают
в знакомый воздух комнат из прожитых пространств.
А за окном смеются и головой кивают,
но смех почти не слышен в зловонии лекарств.
Горячий чай и булка, прокисшее варенье,
дух первых райских яблок из ящика в углу,
и дыма-пустомели незлобное волненье,
и души-постояльцы торопятся к теплу.
Вплетает вечер звёзды в ткань занавесок старых
и прячет новый месяц за ситцевы края...
И, засыпая с книгой, плывёт в чужие страны
мальчонка кривошеий – им был когда-то я.
1992. декабрь1995.
2.
Сегодня в осень не пробиться,
не пить желток желанных встреч:
там златокрылые синицы
играют с ветром в детский смерч.
Встречать гостей, а думать только
о холоде пустых полей,
о пиршестве в рябине горькой,
о птицах, пляшущих на ней.
Ветвям кленовым странник-ветер
оближет раны на лету.
Там осень, там играют дети,
но я туда не попаду.
2.3. сент.1995
3.
Я теперь не припомню далёкое детство.
Не со мной говорил светлячок-балагур,
но до смерти - библейское злое наследство,
и голодные звёзды, и сосенный гул.
А за кругом седьмым мне однажды приснится:
вместо углей - листва - прибавленье огня,
желтопад и душа как астральная птица
камнем в камне летит, сквозь меня - на меня.
Ненадолго свобода бежать по сугробам,
только осень навек... И всевластен в ночи
голос предков – колючее бремя озноба,
караванное счастье субботней свечи.
20 ноября 1999.
___________
МИХАИЛ СОПИН
http://stihi.ru/2003/05/14-22
Спотыкаясь о память и явь
Для кого и зачем –
Из сегодня,
Спотыкаясь
О память и явь,
Я бегу под горящую Готню
По разбитым осенним полям?..
Через смерть,
Через сжавшийся ужас:
Может,
Где-то
Не все сожжено,
Может, снова кому-то я нужен
И индпакетом,
С краюхой ржаной...
Обгоревшее детское счастье!
Батарейный накатистый гул.
Строевые сибирские части
С чернотою
Запекшихся губ.
Отболели
И зажили раны.
И не пахнет
Нагаром в стволе.
Но дымится земля под ногами –
Десять лет,
Двадцать лет,
Сорок лет.
1943-1983.
_____________
Составитель выпуска Лариса Морозова Цырлина - http://stihi.ru/avtor/79161185830