Круговерть

Куда уходят строки из поэта
Не отданные белому листку,
В ответ лишь отблеск утреннего света
Проходит сединою по виску.

Тревожные сигналы дивной Музы
Приходят на пуантах чуть дыша,
И сердце замирая сбросит грузы,
Которые хранит в себе душа.

И эту  прелесть чудного   мгновенья
Я ощутил очнувшись ото сна,
Но лишь осталась горечь сожеленья,
Что строк не сохранил я полотна.

Я как сосуд наполненный любовью.
Трещу по швам, сил больше нет терпеть,
Лекарства мне не надо к изголовью.
Еще не все я бросил в круговерть.

И белый лист безкровный, и отважный
Так тянется ко мне неписанной строкой.
Быть может это было все однажды
В далекой жизни, видимо, со мной.

Не отмахнуться мне от этой дрёмы
Испить её придется  до конца.
Лист белый с подчерком мудреным
Уже доставлен, в чем винить гонца.

В нем, все кричит из под обломков
Что я поэтом был хоть иногда.
И, что стихи мои растащут по-котомкам
С невиной рожею воришек, без труда.

И зазвучат они устами плагиата.
Безжалостно терзая мою плоть.
Увы и ах, судьба в том виновата,
А мне её увы не побороть.

Но все равно без тени сожелений
Я пулю запущу себе в висок.
Угас поэт, не надо сожелений,
Запутавшись в трясине рваных строк...