Прогулка

Я иду по воде. Там, внизу, только скользкие рыбы
безразлично глядят на натруженных пяток следы,
проплывая сквозь дыры в еще не изученных глыбах,
где так много старинной, как жизнь дорогой ерунды.

В их безумных глазах ничего, кроме хитрого взгляда
на того, кто посмел глубиной суеты пренебречь,
издеваясь возможностью рая над нужностью ада
и молчаньем глубин, отрицавших поверхности речь.

Мне давно все равно, что случится за ставнями рока,
что в пути превратились в небес голубых зеркала.
Коли здесь в многолюдии нежной душе одиноко,
то на кой ей бояться представшего жертвой козла?!

И земля далеко, и спасателей нету в помине,
и один лишь Христос за надежды мои заплатил…
Так к чему мне Отцу предъявлять за явление в Сыне,
ставшем платой за то, что на старте Творец воплотил?

По воде босиком, как по сном искалеченной суше,
я иду не спеша, ибо мне не дано утонуть,
потому что душа, как тротил, что карасиков глушит, -
это выбор того, чем владеющий может рискнуть.

Я рискнул и пошел. Все на свете ждёт шанса и часа,
чтоб с давлением века, его не превысив, совпасть
и собой подтвердить вдруг ожившие знаки Лапласа,
помешенные в формулу целого, рвущего часть.