По следам одного шедевра

Казалось бы, что проще, вот верстак,
На нём креста обтёсанные брусья,
Взвали на плечи и ступай, раз так
Душа твоя, волнуемая Русью,

Желает быть наполнена красой,
Но не лечи других своею хиной
И, рифмы подбирая вразнобой,
Не чти себя поэтом с умной миной.

А купола на то и купола,
Чтоб воссиять над немощью людскою.
Ты не способна выгореть дотла,
Когда боишься выглядеть смешною,

Когда твой выспрен и расхож язык
В попытке показаться чем-то большим,
Чем то, к чему он с юности привык:
Лишь лозунгами изъясняться могшим.

Короткий ум не станет, как простор,
Его давно заполнили компоты,
Сосуд души твоей – пустой притвор,
Где слышатся фальшивой речи ноты.

Какая доброта, когда подчас
Ты забываешь, что не в рифмах дело,
Но Сам Господь таланты сеет в нас,
И, как бы стать добрее ни хотела,

Не можешь снова, видя, что иной
У вечной Музы служит на подхвате,
А ты стоишь, как нищая, с сумой
В дырявом и заляпанном халате

У врат её молельни и святых
Пугаешь этой россказней дремучей.
Не бей Пегаса бедного под дых,
И никого дурным стихом не мучай!

Вари компоты, - зреет абрикос,
Краснеет вишня, налилась черешня…
О скверных мыслях отпадёт вопрос
И хлам, глядишь, в печи сгорит успешно.