Honesta mors turpi vita potior.
Всё когда-то уходит в тень.
Вот и ночка, как демон истый,
Опустившись на дол холмистый,
Мглою серой устлала день.
И на небе, признав вину,
Но не Бога, конечно - клона,
Над макушкой косматой клёна,
Как костёр, разожгла луну.
И Пути меж ветвей спираль...
Посветлела тропинка к дому,
Коей мне уж к себе младому,
Доведётся дойти едва ль.
Но иду я сквозь ночь, ведь тень,
Нечестивое пекло Ада,
Но без звёзд над древами сада,
Иль без цвета у Врат сирень.
Чтоб когда-то, устав от толп,
Площадей без людей и складчин,
По усопшим ведь так и плачут -
По себе нареветься в долг...
Мы помним своих усопших...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124051400490
Свидетельство о публикации №124051400490
Рецензии