Апостолы эпистолы

Темно в глазах от злоречивой мути.
То бывший мент возглавит список тем,
То баба толстомордая накрутит
Своих непереваренных фонем.

Куда бежать от умников и умниц,
Что так в поэзе нынешней сильны?
Они похожи на безмозглых устриц,
Радея о реалиях войны.

К ним с мерками не подойти прямыми,
У них кругом кривые зеркала.
Одна суёт своё Пегасу вымя,
Другой к прохожим липнет, как смола.

То тон не тот, то не поймать синкопу,
То не рукой ударить в барабан,
То надобно им всем подставить жопу,
То подержать распахнутым карман:

По простоте своей не мыслят здраво.
Убогим что? Подайте хоть на кус.
Им пенсию замылила держава,
А я на всех стишат не наберусь.

И то сказать, живу по меркам скромным:
Не бедствую, хоть не жирую всласть,
Но спуску никому не дам, - ни кровным,
И ни приблудным, взгрею чисто в масть.

Как мыши жрали кактус, всем известно, -
И бабе толстомордой, и менту.
Видать, им стало на Стихире тесно
И видеть мой портрет невмоготу.

Что ж, понимаю, коли нет таланта,
То зависть разъедает до костей.
Меня, как сей пиесы фигуранта,
Неоднократно кляли и сильней.

Ведь главное, конечно, не в фаворе, -
Не всем по нраву правда. Ну, так что ж?
Я не привыкла петь в фальшивом хоре,
Ища признанья у скабрезных рож.

И пусть они хоть лопнут от натуги,
На сайте выставляя злобный бред.
Таких ослов до чёрта есть в округе,
На каждый чёрный рот затычек нет.

Апостолы эпистолы потешной,
Носители врождённой кривизны,
Я, видите ли, вовсе не безгрешна,
А потому вы мною прощены.

Утрите слёзы жгучие друг другу,
Пока жива, не дам я вам взгрустнуть.
Пусть навоняли вы на всю округу,
Зато свою здесь высветили суть.